Pregunta.

Y si la vida fuera el sol
en una enredadera
y tus tragedias linderos
entre este beso y el llanto?

Y si la vida fuera un caos
en el ron del desengaño
y el Vallejo de mi alma
fuese el Newton de tus años?

Y si mis ganas no fueran hilos suaves
sino colosos en movimiento?

Cómo cantaría este evangelio
de las noches sin tu silencio
sin mi grito de tinta y aguaceros
y con tus fiebres de lucero?

"Paco: Tantas calles en Caracas, Tantos Besos sin París"

Quiero aclarar, que tanto tiempo sin escribir tiene sus porqués bien definidos, los cuales me reservo, a beneficio del lector.

Ay de este asfalto en tu penumbra!
calle de tus lazos y claveles
con todos tus adioses y derrumbes
con todos mis rotos carruseles

Esta blasfemia de estar y no tocarte
este silencio filoso y sosegado
este rumor de orquesta en nuestra guerra
esta sinfonía del pasado pasando
pasando

Cómo buscarte una rima,
¨si todo lo que tocas se vuelve primavera¨?

Ay de estos mis días
tan ajenos de calma
tan llorones por ti!

Cerrado, todo cerrado

Cerrado
Todo
Sobre todo cerrado

Cerrado en noche mi suelo y mi garganta.
Cómo se amarra al sol en la penumbra?
Cómo los besos se esconden en la bruma,
y entre la niebla,
la lágrima del Jilguero?

Cerrado este espanto en la tierra de gracia
con todo y nada en la espesura
que ya en el ruido
no murmura.

Y no; Nada...
para abrir lo cerrado
y recordar el olvido

No se gasta negro sobre blanco
No se ama al sol fugado
No llaman las voces
a los nacidos en primavera;
y el porqué es noche de las noches.

Cómo la Rabia entera
puede quedar tan sola?