"Nostalgia" o "Ladrido"

 Imprudentemente,  para Bárbara  Andrea
(Una media caliente para la nostalgia) 

Ocurre el Temblor.

Sucedió  la huida de la noche,
y el vacío que dejó, tambaleó el temple
y la línea de la voz dulce.

La madrugada,
estirada, presente, gitana,
abraza la nostalgia con un espantoso aire maternal.
Ahí saltan los vampíricos cuervos, heraldos de un pasado
que se derrumbó  vencido, a las puertas del presente.
(caída profunda, caída de plomo)

Y entonces el mañana parece tan ajeno,
como la luz de un faro temblando en la pupila del olvido.
Y las siluetas golpean tan duro,
que las manos tiernas de la luna solo parecen llovizna helada.

Madrugada.... hipócrita.
Acurrucas la calma de los amaneceres
y luego detonas el anhelo con tus manos anacrónicas (marchitas).

"Pero vale la Canción buena tormenta"
y los brazos y las manos y los labios
y la angustia y la ternura y el deseo
y el futuro (que existe que espera)
y todo el Mar cantando, valiente,
el himno, la llegada,
tu bandera.

Poema Problemático #7

Calma, llovizna, naufragio, tristeza.

Ceniza, pasado, cansancio, estepas.

Basta...

Te quiero.

Gran Obra: Primer hallazgo

Sentarse está prohibido.

El temblor que martirice tus piernas,
debe ser vencido con la luna y sus miradas.

Ahí, en el lugar profundo,
en el rincón sin nombre del abismo,
di tu nombre y concreta tu flama.

“Tu seras soldat non pas pour faire la guerre” "Tu serás soldado, no para hacer la guerra"

Voy a tu guerra (como nunca)

Buscando la paz de mis ojos.

Perderé en el mar Negro,

las guirnaldas de miedo y odio

Que cargué hace algún tiempo.

Y será, oh melancolía,

mi medalla un sutil silencio...

Congelando en un instante

la furia de mi verso.

Pero lo saben los guerreros:

Los silencios en la guerra

dicen más que los aceros.

Al Norte de mi sudor

(de mi temple iracundo de batalla)

los árboles arden, estoy seguro;

Y las lenguas y las calmas

hablan de mi nombre

con el espanto y la alegría

de los años nuevos.

Voy a tu guerra (como nunca)

dispuesto a ennegrecer

los muros de mi patria.

El año nuevo se atavía

Con luces rojas

(lo grita la alquimia y la poesía)

Y será la paz en los ojos que la busquen...

La pira ya ilumina el norte de la galera.

“Tu seras soldat non pas pour faire la guerre”

Barbara sin tilde

Me anclaste una madrugada a los parpados.

Me dejaste, con el perdón de los boleros,

muriendito con las estrellas.

Me embebo con tu palabra tan "Frida"

y tu letra de pantalón;

y he de confesarme pálido

ante tu todo consumado.

Haciendo alarde de artes

no muy floridas,

te escribo este verso a lo Sabino,

para extirpar por fin

las verrugas que mencionaste.

Tu opinión, perdón reitero,

es el dardo primero y más certero.

El único en timbrar los estribos

y enloquecer los ojos.

Moviendo la cola, me despido;

Andrea tan del alma leve:

Me aceptas un café?

Barbará tan del alma hermosa:

Me llamo Luis,

perdón la imprudencia.

Primera Aproximación

"La poesía será"

Será después de nuestro olvido

Será lejana y ajena.

Será…

Malviviente y soñadora.

Ángel bajo las faldas,

demonio en altares blancos.

Será de todos, el pan de cada día

y de nadie en los almacenes.

Será más, será menos

antes o después del fin de los tiempos

La poesía será

y nadie conocerá su rostro.

Verde Bemol

El verde bemol está en la tristeza de la tierra.

Ahí lo encuentras
intimando con el sol y la miseria,
olvidado dentro del árbol,
sobre las espaldas de las hormigas.

Ahí se refugia el verde bemol…
Allí nos espera,
como la incesante melodía que nadie distingue.

Allí nos espera,
eterno y mortal
consciente que nunca volveremos.

Lo Siniestro

El pan ha de morder tu lengua,
si por desesperación o ahogo,
alguna noche enciendes otro cirio.

Haz de hablar tu idioma de piedras o de heces.
Olvida el latín de los confusos
y el necio vocablo del astuto candidato.

No compres las sillas de la gente,
escupe tu verde sobre ellas.
Di tu nombre como una grosería viscosa y alegre
(madre de todas las blasfemias) 

Ríete del reuma de los habladores,
enseña tu falo a las reinas de belleza.

Vomita tu verso y tu sal en los velorios de las casa débiles.

Esconde tu temblor debajo de las inmensas tetas .
Inaugura hoy tus Limbos, Con el beso rojo de las Lesbianas (plata sobre plata)

 …Entenderás que lo siniestro no grita en la frente escarlata de satán el peregrino
…Encontrarás el abismo brutal en las negras almohadas del cobarde.

Crítica Televisiva

Nunca me gustaron las novelas del 2.


Nunca entendí sus sandeces y sus besos sin ajonjolí. 

Jamás ninguno de sus personajes de zinc
dijo algo sobre los ojos (por lo menos nada valioso)

Y es que si hubiesen entendido
aquel lenguaje místico y absoluto,
(que cabalga en silencio y ternura)
tanta habladera de gamelotes
no tendría el más mínimo sentido.

Bossa Nova

“Inclinado ante tus tiernos silencios
yace mi Corazón delirante”
 …El tono inadecuadamente febril de este poema
se resume en un contigo mayúsculo
de metales azules
de locura y mares hermosos.

Y sí,
yo diré las palabras grandes,
las desmedidas
las verdes y rojas del fondo del pecho.

Y sí, abrazaré tu silencio en Si Bemol,
tu idioma de pupilas y lunas…
tu esperanto y catalán.
Ese idioma antiguo y absoluto
con el que habla el mar en cada ola,
besando la playa.

 Así, renuncio al ruido:
Hazme un suspiro en tu calma
para volar hasta la India.

Adriana sin vuelo chárter

Embarcada en los trenes
que yo olvido,
la que lleva una guerrilla
y la mitad de mi alegría;
duerme profunda
olvidando el tiempo.

Viajan entonces sus ojos:
Santas carabelas que riegan,
con rocío y lumbre,
la vida pobre de los poetas.

Viajero Problemático

No encuentro en esta felicidad
espacio para extrañarte
y  viceversa.

3 Ripios Insensatos

Número 1:

Ojalá  mi tiempo se estire tanto
que se vuelva un delgado y frágil hilo suave.
Lo enrrollaría y lo pondría en un bolsillo.
Ahí, después; nosotros.

Número 2:


Olvidaré los modales
y no diré tu nombre
cuando la saudade y la distancia
pasen lista.

Número 3:


Pretendo usar la poesía (si es que me deja)
para estirar las madrugadas acurrucables
o para ahogar (despiadado)
las madrugadas gélidas.

Poema Problematico #4

Tu boca en mi nombre es un milagro.

Juras cada silaba con la ternura
de los domingos serenos.

Pero al terminar,
cuando sueltas la  última letra  en un delirio,
llenas mis vocales con un ardor
de labios mordidos.

Se vuelve entonces mi apellido
pretérito imperfecto de tal maravilla compuesta.

Y ocurre tu instante...
y luego tus ojos,
y luego tus manos (de flor guerrillera)
y luego el abismo de tu cabello
y luego la vida, insensata,
genial, fluvial, oceánica...
y luego te extraño

y luego será tan misterioso
que ya te necesito.

(y qué?)

Gate 25

Maiquetía fue una escalera horizontal
hacia ningún lugar.
(Lo llaman viaje o lontananza).


El problema de las escaleras horizontales
es que devoran el tiempo,
pero pocas veces ayudan a tocar el cielo.

Paracaidas

(sin corregir)
 727 a la hora de no dormir.
Completas las horas de ayuno
de besos
de complicidades
ire al mar, a pensar en el mar
solo en el mar.
Y aquellas campanas
mudas
batiendo hasta romperse
como la espera
 la madrugada y la distancia.

727
inerte terrible
baboso, aterrado

Zinc, Selenio, Metales Azules
Oro, Laurel, siglo XXI
Resumen de inconsistencias
Blanca flor,
durar lo que tenga que durar
Cafe, laguna, sistole diastoliano

Un amanecer planchado sin arrugas de ojos
Comisuras risuenhas torpes,
cansadas ojos tristes,
espera sonrisa, mas mas de eso.

Y no dormir,
dormir
estirar una madrugada
dos madrugadas las suficientes.

Manhana, la distancia, no se,
la poesia.

Que voltear y no verme, no espante a los ojos.

(Pero ocurres, y no existe este poema)

"Vida" o "Sin Título"

El amanecer muerde las mejillas.
                                   No por el asalto del sol
                                   sino por la temblorosa huida de la luna.

                                    Es un giro mortal en baja velocidad,
                                    como un poema susurrado y quedo.

                                    La vida tiene un rincón flamante
                                    e insípido,
                                    cuando se desperezan los vástagos del  alba
                                    (Un leve suspiro de girasoles)

El mediodía (como tú)
              es un verso tajante (feliz);
              espera la tarde
              como el año pequeño aguarda
              al joven Abril.
                     Hay una casa para el ruido y el calor;
                      un espacio para que el sol se adentre profundo.

Luego ocurre la tarde gigante, con todo lo posible:
                Los afueras y los espantos; la tensa espera de la madre noche
                  (dormida en el elipse del universo)

El sexo del Día y la Noche se desenfrena
en torrentes de luz y nubes desgarradas
por colores amorosos y violentos.
Esparcen sobre la casa y el techo
la esencia de la carne con el alma.
(el encuentro de la vibración y el ruido,
con el aliento calmo y argentino de la noche)

                     Es la guerra donde gana la vida
                     y un suspiro reposa en las nubes
                     danzantes de espuma.

La Madrugada, en fin,
           tan epílogo, tan preludio,
              es la cama de las respiraciones lunares y tiernas.
                El espacio del sosiego y el contacto.
           Aquí el perdedor abraza al campeón
       y vuelven el Día y la Noche
al tango brutal de la vida.

Vida Moderna

Sucumbiré improbable,
como peregrino que otorga su amor
a una fe desmedida.

Sí .
Me arrodillaré:
Pecho de emblemas
y hombro de espada
para la caballería más innoble.

Sí .
Venderé mis medias...
Militaré,sin dudar,
en el moderno partido del Pollo Frito
(Tan veloz y brillante)

Poema Problematico #1

(sin corregir)
"Me gustas cuando callas porque..."

No.
Me gusta cuando eres toda ruido
y toda silencios.
Me gustas cuando habla
la luz de tus ojos.
Cuando se estira el tiempo
y luego se reduce en tus manos.
...Cuando sobran las altisonancias,
y reinan la paz y la guerra de tu mirar gigante.

Cuando la poesía invade los vacíos,
cuando las sandeces se ahorcan en el exilio.
Cuando en blanco y tonto,
deshago mis manos, mi sombra y mi letra,
para germinar el verso mejor.

....Cuando me sacas la lengua
y todo parece apertura de nubes.

...Cuando mi mejor poema es el nunca escrito.
...Cuando ocurres, y relincha el Rocinante de mi pecho.
Cuando se abre el manhana para conocerte un ratico mas.
Cuando solo nacen poemas problemáticos.

Me gusta, en fin,
caminar y dejarse sorprender.

PD: LARGA VIDA A SAN PABLO NERUDA.

"La guerra del aliento" o "SangreSol"

(Sin corregir)

...Y ocurrio tu boca, en medio de los arboles ardientes. Parecia que el sol desterraba para siempre al frio de todas las rendijas y de todos los ojos cerrados.Parecia una mirada tierna y aguerrida. Parecia la cruzada contra la melancolia y las sillas. Parecia la sombra de un arbol maternal, la humedad y el alma del hombre y la mujer; la guerra del aliento por conquistar la piel milimetro a milimetro. El barbaro despertar de tus besos.

Anti-Símbolo #1

Hoy se levanta un hombre a escribirle a su delirio:

"Era la corona del Parnaso. La última luz de los ojos del Naufrago.
 Era llorar la lágrima seca, viendo al mar colgado al infinito.
 Era verter el cuerpo en el altar oscuro de la religión de su iris... ...

La vida pasando por pasar, como las nubes eternas de polvo
que empujan y lastran a la espalda rendida.

 Era maravilloso, como el ahogo del fondo del mar.

Pero hay truenos que erizan las pieles secas,
como las que cubren a la suerte y al olvido.

Es el trueno de su metal, develando la estatua verdadera.

El sístole con nombre y piel
y carne
y mugre en los zapatos...

 La muerte de Dios. La salvación del hombre"

Encuentro

Tenías en tu piel de Nada el gran símbolo de la noche y el día.
Colgaba de tu cuello el azar y la fe de los grandes guerreros.

En tu diestra el viento,
en tu ombligo el universo;
tu siniestra no existía.

Reinabas y habitabas la isla de los soles de los ciegos, gobernando sueños y musas desnudas.

Pero los días tienen alma de mar,
y empujaron a Ludovico a tu playa...

Cuentan los historiadores y los poetas, que de ese encuentro solo se escuchó:

         -Qué bella tu diadema de plastilina! ... Te ruego me convides a engañar la primavera.

Ateísmo poético

Ahora, he de jugar al necio ateo mientras aún te escribo, cual si fueses el perdón de los pecados.
Mi cruz es el sepelio de un sueño. Mi Gloria, darte la bienvenida.

Ripio Inesperado

Tocaste la puerta de una casa vacía, donde toda una vida (me parece) un pecho te aguardaba.

Respiro poético

Amaneció (como tú), desplomando el día las puertas de la casa. La noche te copiaba la silueta, tan solo un murmullo de lo que hoy es tu metal y tu madera. La madrugada miente, como por derecho divino pueden hacerlo los poetas (todos irán al cielo) Pero después de cortar el hilo de noche que nos condena, sabemos que más que nada somos nuestra propia mentira, y que soñar es mentirle al alma, y el alma, nuestra más bella mentira. ...
Aquí, en el tierno y filoso abismo entre la Cibeles y tus ojos, me quedo con tus ojos, tu metal y tu madera.

Asfalto

La ciudad ocurre afuera
lejos de las pantuflas.

La ciudad oscura,
ronca y crepitante
respira calores rojos y ajenos,
lejanos de las camas
y de los cepillos de dientes.

La acetona, el gasoil y el carbón,
se cuelan santos
por la cuenca lamentable de la ciudad.

Pero justo allí
emerge lo divino,
debajo de lo que está debajo,
en la mugre y en la angustia;
en los gatos amaestrados
por el latido que nadie cree
(Que solo existe para la noche)

La ciudad ocurre afuera,
mientras la almohada ahoga los adentros.

Fuga de Ojos

Escapas de la celada de los truenos
y de la lluvia dulce.

Escapas, Andrea
de los soles reclinados
en los techos de París.

Es tu huida
(tu bárbara huida),
tu más nunca
tu Frida.

Escapas de este temblor
y de los montones de papeles
arrugados en tu nombre.

El enorme Oompa Loompa

¿ Entiendes la fealdad de esta bestia?
¿Ves sus cuernos apuntando hacia abajo,
hacia el pecho?

Es ella la heredera de los soles que ostentas.
Es ella; no te espantes, tu carne más propia.

¿Notaste la mano que le falta
y la otra azul que le sobra?
¿Notaste que se parece a Paul Macartney?

No te conjugues en todos los tiempos,
pues faltarán letras para los verbos verdaderos.

...No sostengas tan firme y en lo alto
las grandes copas (Son de plastilina)