"El Triunfo Del Zamuro Verde".

...en cierto instante
se vuelve nebulosa la conciencia
y me agito.
pierdo el sin rumbo del sentido de mi orientación,
se hacen caída el retorno y la subida...
y la estampida de segundos
me fulmina....

!!! Aquí frente a usted,
detrás de esta máscara,
yace el himno del que se peinó frente al espejo
yace el que se resignó
inconsciente
a la venda de los ojos
a la montaña sin sendero...!!!

!!! Aquí yace quien no contó el número,
el Zamuro gris derrotado por los domingos en la tarde
y el pez que murió por la boca de todos los instantes...!!!

!!! Aquí yacen el bandido sin chistera,
los zapatos del peregrino,
los atavíos y el escudo del quijote melancólico...
el mueble sin sus libros bien amados
y la cruda y mustia veleta que se ahogaba en el aire...
sin la brisa
sin la costa
... Aquí yace la letra muda del lápiz angustiado....

...Instante....

!!! Aquí nace mi voz de tormenta
mi báculo irrompible de roble eterno
mi letra y mi garganta...
Mi grito imponiendo el Sí rotundo
para Rilke, para Newton
para el vino, para la incerteza
para Dios, para la suerte
para el fui, para el soy
para el de hoy, para el de nunca
para el del próximo segundo
para mí mismo...!!!!

Aquí nació el improbable Zamuro verde.

"La odalisca de los besos marchitos"

No me beses Caracas
que me enveneno...
Ya tus labios no son de rojo cobrizo
sino de negro mugre
que te acuchilla la belleza.

No me beses Caracas
que por ti no tengo canto...
tu que fuiste gaviota del cristal Caribe,
en tu imponente nido verde con ojos de cielo:
Hoy gritas sepultada bajo nubes de tormenta
...y los pies descalzos
de tus hijos huérfanos.

No llores Caracas
que me desangro...
Tú y tus hijos lloramos junto al abismo,
ese abismo de sórdidos gritos
de negros carruajes con infieles corceles...
ese Abismo de risa para el llanto,
que te devora el son de tus auroras
y te amarra, con odio
a la derrota de tu ocaso.

"Delirio Final" o "Delirio inicial"

Instante...prosigo...

Un delirio que me agota
surge de la tierra besada por tus pasos
mas aunque hoy me visto de fracaso,
mi boca rota
no se traba con tu nombre.

Lloronas letras que hoy se suicidan,
se ahogan en este suspiro de lápices
sin puntas
de papeles arrugados
de tu ausencia repentina
de mi olvido inminente.

!!Amante soy del tiempo!!...
No te adoro más porque adoro mi tiempo,
adoro mi tiempo exagerado...
divagado...
delirado...
Adoro tu piedra en mi zapato
Adoro mi camino curtido de guitarra,
teñido de razón...
teñido de sin rumbo...


Tiempo soy tuyo de nuevo,
aunque los ojos se me fuguen de olvido.

"Tijeras" o "Corte de pelo N#3"

La tarea, que desde el principio nos mandaron para la casa a todos los que respiramos, es aprender que todas las historias tienen su final: Las medias historias tienen medios finales; las historias felices tienen el final que le pinten los felices personajes...las historias trágicas tienen un final descaradamente trágico y un final descaradamente sonriente. He ahí entonces la causa de mis malas notas, en esta materia de seguir andando y sobreviviendo: besar con ojos de eternidad lo que tiene sabor a minuto y jarabe de instante (sin Nutella, por cierto...). Dejo aquí, para seguir soltando el lastre de las historias que empiezan sin empezar (pero que igual terminan, para mi desdicha); un corte de cabello con las tijeras de las risas que pasan y pasaron... con las tijeras de mis soñadas historias sin final.


Solo para que sepas:
me corté el pelo ayer
por un delirio.

Hoy ya no soy el de antier,
pues mi barbero necesitaba trabajo
y no distingo mejor pago
que el abrigo de mis sueños
y el estropajo aforme de mi conciencia.

Sólo para que sepas,
me descuadraron las patillas,
como la eternidad de tus pupilas
rompió el orden de mis ideas.

Sólo para que no grites mañana,
ya se me asoman unas entradas
que me despiertan la corazonada
de que el tiempo me falta para adorarte.

Sólo para que sepas...
a los bebés no los trae la cigüeña,
el Ratón Pérez no existe,
Superman se llama Clark Kent...
y yo te adoro con locura...

"¡Qué viva la ciencia! ¡Qué viva la poesía!...
...Estás conmigo,
estamos cantando a la sombra de nuestra parra,
una canción
que dice que uno solo conserva lo que no amarra...."
(Jorge Drexler-Mi guitarra y vos)

"Pobre y feliz en París Vs. La Melancolía: 1er Round"

Disculpen pues la euforia y la melancolía son buenas musas, pero pésimas tintas para escribir. Además, lamento los errores ortográficos de mi publicación pasada (de las demás y de las que vienen) pero las dejaré así para mantener algo de brutalidad y barbarie.


Divago un instante: la madrugada se me vino encima y no modero lo que pienso. Prometo que este será el último y el primero de estos desatinos ortográficamente errados, sentimentalmente brutales, infinitamente melancólicos. Casi es una súplica al olvido, casi es una súplica a mi conciencia... la hago pública porque no he aprendido a tragarme los clavos de mis propios desaciertos, la hago pública porque me corroe la piel este cariño que me desarma los huesos...Cómo quisiera apuñalar una nube para que lloviesen las lágrimas de mi desasosiego, matar a las hadas del recuerdo y quedarme solo en el espasmo negro de su aliento que me aniquila. Quiero botar en estas lineas toda las palabras de negras rosas que hoy cubren los prados de mis ganas. Quiero cerrar esta semana tan de naufragio con la más temible prosa; quiero izar mi bandera después de entonar este himno de desgracia. Liberé al cancerbero de mi necropolis y en este instante camina, sorda y errante, la grotesca tristeza hecha letra...mi propia letra, que me regalo la libertad del que delira en voz alta, pero que hoy me estrangula y me corrompe al rincón más aberrado de toda mi existencia. Cobarde melancolía que hoy me abraza: te expongo a la luz cual vampiro del desastre. Te reto a que me toques de nuevo: mis amigos me vitorearan, la vida se regodeara... cuando lleno de valor con mi ¨cota de malla contra la desdicha¨ y mi sable de versos de multitud, te apuñale a ti, dragón indómito que hoy me corrompe: Melancolía.

A ella, déjala en su cielo con su ternura de ninfa silenciosa: la más rara y exuberante de todas, pues cambió la tertulia y el desorden, por la sutileza de una sonrisa de solo un trazo de pincel. Déjale intacta su ternura que adoré, y sigo adorando, hasta que se me derrita la dignidad. A mi atácame con lo que quieras, fiel seguidora del desastre; pero a mi ¨Inés¨, ni la mires ni la roces. Yo soy el único que debe enfrentar tus azotes de llanto negro, de primavera mustia y eternos inviernos.

"Decálogo del perfecto recién botado" o "Manual corto para pobres y felices después de la tormenta"

Ya que la experiencia hace al maestro, y que en estos términos ya tengo un máster en "mandadas a la mierda" y de un sin fin de maneras; es mi deber ayudar a todos aquellos camaradas Pobres y felices, a quienes los han mandado directo a planchar las medias del olvido y a cerrar los portones del cariño. Es así como les enuncio las 10 reglas básicas del recién cortado o recién "bajado de la nube":

1) Por más que adore a la individua ( la llamaremos así para darle un tono más técnico a esta tragedia), por nada del universo llore o haga escándalo de ningún tipo. Menos en publico, y mucho menos le falte el respeto: lo están mandando a la mierda porque así es la vida y cada quien juega esto como quiere (aunque a usted le pueda fallar la salud a partir de este instante). Recuerde: Si puede sonreír, sonría; si puede decir algo gracioso, dígalo; si no puede ni hablar (que será lo más probable, pues las operaciones a corazón abierto sin anestesia duelen que jode!) asienta y calle.

2) Si se encuentra en la forzada situación de tener que ver a la individua reiteradamente (por ejemplo: en la universidad, el trabajo, con los amigos, etc.) apriete y sonría (no se sienta usted una hiena-comiendo mierda y riendo- no es eso, es una manera menos trágica de afrontar el lagrimón crónico que se le viene encima). Importante es mostrar que usted está de pie y siguiendo con su vida, incluso si puede, salúdela con normalidad. Pero ojo, no fastidie mucho. Aunque usted se le vengan los interiores abajo cada vez que la vea !!Disimule!!. Con la práctica (ojalá no llegue usted a necesitar tanta práctica como yo en estas cosas) ya verá que es una manera fácil de, a largo plazo y trágicamente, seguir con su vida.

3) NO ANDE SOLO, es más fácil cuando se está acompañado. Es más simple cuando se tiene a un amigo (si se puede una amiga, mejor) para caso de emergencia: si usted se encuentra a la individua, pueda hacer como que no la vio, o solo saludarla ligeramente. Joda a sus amigos, para eso están. La mayoría de los amigos entienden eso y si no, siempre tendrá a su madre para que lo acompañe.

4) Si posee y sabe tocar algún instrumento, éste es el momento exacto para usarlo (por la misericordia de Dios NO LLEVE SERENATAS). Úselo cuando esté solo, para defenderse de las mariposas envenenadas de los recuerdos; esos insectos ponzoñosos que lo fastidiarán hasta que reacomode su vida. Si escribe, pinta, canta, hace deporte: Hágalo. Esto lo ayudará a drenar la arrechera (perdón la, melancolía).

5) Aunque sienta que usted es un gran Huevón (con h mayúscula), no se aflija: hay peores que usted. Hay incluso algunos que escriben decálogos para perfectos recién botados y hacen del desastre un mal cuento.

6) Escuche a sus amigos: siempre le dirán que la individua no valía la pena y demás clichés usados en estos casos ( Aunque usted sepa que la individua se llevo sus bolas, sus ganas,la mitad de su alma y quién sabe si parte de su billetera).

7) Trate de escuchar música sin sentido (gracias a la sociedad, hoy tenemos de sobra). Escuche a cualquier reguetonero de moda. Ni se le ocurra escuchar algo que tenga que ver con amor y melancolía: Esto retrasará su progreso. A mi juicio, usted tendrá que escuchar 1 canción de Arjona (por poner una medida) después de haber escuchado, por lo menos, 1000 canciones de Wisin y Yandel y demás malandros de tintorería de esos que hoy cantan en la radio.

8) Evite tener contacto con fotos u objetos que le recuerden a la individua. En las primeras semanas "post-cortada de patas", dichos artefactos o imágenes deberán ser tratados como material radioactivo (con guantes y pinzas si es necesario).

9) No pregunte por la individua a los amigos que tengan en común: Usted debe mantener su imagen social hasta donde la tristeza lo deje.

10) Aunque sé que 10 reglas son basura para lo que hoy usted siente (sentimos), recuerde que la individua es la persona por la que usted daría las manos (ojo, si fuera estrictamente necesario). Recuerde que la vida tiene muchas interrogantes, entre ellas: por qué carajo se tiene que sufrir tanto después de adorar tanto a alguien? y a esa pregunta nadie le tiene una respuesta. La última regla sonará algo ridícula: Disfrute su estadía en la posada del lagrimón crónico y de la melancolía: mañana, lo más probable, es que usted esté en el Hilton del amor correspondido. Y si no, vuelva a la regla 1.

"Verso sin Nombre"

No tengo mucho que decir...

Al final de todos los instantes
llega el chispazo fatal del olvido,
la pregunta errante del mañana.

Justo después,
aparece el latido de ese corazón vagabundo
el vaivén de las olas y del viento
y la eufórica estampida de la madrugada.

Luego de aguantar toda tu ausencia,
me acuchillas el llanto con el sutil ritmo de tus latidos
y sin querer queriendo me pierdo de nuevo en tu angustia
...en la caótica estampida de tu pelo en mi almohada
...en la furibunda andanada de tu voz en mi silencio.
..en la perfecta eternidad de la noche de tus ojos.


"....La pizza de reproches con sardinas...
....Las Golondrinas muertas en la almohada..." Joaquín Sabina

"Abuela del alma mía..."

Las abuelas...esos amores que son más que amores de invierno. Con lo fatídico de estos días de letras en ruinas, las abuelas nos recuerdan que, por lo general, todo es tan pasajero como el tiempo mismo; y que lo que nos queda en la piel es lo que damos y recibimos con el alma al aire y el corazón en las manos. Lolita ( no la de Novakov) es ese verso que aguanta todo lo bello de esta tierra y (lo mejor de todo) con la correcta ortografía de los tiempos pasados los cuales, por lo menos para el corazón, eran un poco mas sanos y coherentes.

Por qué tu rostro me zambulle en la nostalgia
de la palabra AMOR escrita en mayúsculas
y por ti mueren en el olvido
las minúsculas
de estos días de ortografía moribunda?

Por qué el amor de tus ojos
no tiene tiempo ni desgaste?
Tú que la vida entregaste
al beso en la mejilla del alma.

Lolita...
Abuela...
Ando en este delirio
buscando la letra que nunca llega,
para contarte que tus rosas
hoy son mas rosas que nunca
y que tu sillón paciente,
tan de ayer y de siempre
es el sueño de los niños de tus niños,
y de los que han llegado
por estos días,
a volcarnos el universo.

Me doy la licencia ilícita
de cantarte estas palabras,
tan labradas sin su rima
en estos tiempos de pantallas y botones.

Lo que te Amo y te Amamos
no lo aguanta verso alguno
ni rima, ni métrica, ni ritmo...
ni lágrima, ni risa, ni nada...

Por eso, en este derrumbe
te escribo libre...
Cómo tu corazón en mi pecho
me hizo libre cual poeta,
me hizo gente como mi padre
me hizo familia entre tus brazos...

Arroz con ajito,
curandero del lagrimón crónico...
Mano que acompaña la soledad
de estas lluvias tan de puertas cerradas

Lola Margarita...
tú el himno de todas nuestras gargantas
tú el beso que siempre nos une
tú la fuerza sublime que nos alza.

Abuelita, Lolita, Mama...
No hay sábana mas cálida que tu nombre.

Desvarío n# 1919

Vuelvo, de una forma bien dantesca, a lo de antes. Pero hoy, con una sonrisa bien enmarcada entre los labios...como siempre y como nunca.

Un trago, prosigo...

Eché el ancla ayer en tu recuerdo,
sólo para besar tus pies en fuga
muriendo de ternura entre mis venas,
mirando aquel torpe reloj usado,
cual ciego que llora ahogado
por la luz que ve en sus sueños...

Eulalia tan del alma tosca,
hoy busco una flor para tu pelo,
por correr tus bosques olvidados
me pierdo en la eterna
hojarasca de tu ausencia...

Que terrible es el invierno
sin soñar la primavera,
sístole que marca el pulso de la tierra,
fe del alma sentada en la punta del abismo
sueño de aquel que desvaría,
pentagrama del Orfeo de corbata.

Mentira del justo!
flor ausente del árbol de mi anhelo...
copa, vaso, silla...Las damas primero...

Como nunca, eres mi lápiz preñado de versos
de versos tan de medias tintas
tan de nada,
que nunca tuvieron vida
y hoy nacen entre la cínica madrugada
por el aliento que me quitas
por el temblar de mis manos
por tu sombra y tu silueta,
que se copiaron hoy en mis ventanas.

La cuestión de hoy...
tratar de hacer por mi
para soñar contigo...

"Inventario" de una sola nota.

Palabras más, palabras menos....

Tú, Yo, los demás, el metro
el instante, la vida, la letra
la playa, la cuenta, las botas
los Converse, el lápiz, la nube...

Tú, Yo, el soneto, Pessoa
Vinicius, Sabina, la Flaca, Vallejo
los perros, los pobres, la
calle, la Negra, tus ojos...

Tú, Yo, el cansancio, mi madre
la nutella, la arepa, la pasta
la risa, tu risa, el llanto
tu boca, mi boca, la rabia...

Instante, prosigo...

Tú, Yo, Roma, Milano, Ipanema
Venecia, Caracas, París
Gabriel, Mercedes, Adriana, mi himno
el verso, Mi Techo, tus ojos...


Tú, Yo, la fiesta
kung fu, tu mano, mi mano
los libros, tus miedos, mis miedos
las ganas, tu aroma...

Tú...
Yo...
Digo...
No digo más...

“Enviado al mismo domicilio” o “Auto-carta de Reproches”

Por aquello de que el espejo siempre dice la verdad, y que en ese perfecto instante en el que tenemos el corazón en la boca no saltan las caprichosas palabras… (Para Ti, por cierto…)

Mírate otra vez.
Divisa aquel reflejo corroído,
así es tu alma en el olvido,
que hoy yace entre tus ganas y tus sueños.

¿Dónde dejaste la gran armadura?
¿Dónde dejaste la razón y la musa
que nunca olvidaron a tu vida difusa?

¿A dónde fuiste “lápiz y espada”,
“razón y ser”?
Que hoy ni el rumor del viento
te ha de enloquecer;
que hoy,
en este día tan de primavera,
duermes entre dos versos
y sólo sueñas con su sonrisa…
Esa sonrisa tan sutil y tan perfecta,
Que sólo se mide con el alba de sus ojos…
Esos ojos tan de navidad,
tan de Venecia en ocaso.

¿Por qué “corazón cobarde”?...

¿Por qué tus sístoles
no son sin sus diástoles?
¿Por qué tus ojos
no abren sin su luz?
¿Por qué tu vida
se detuvo en sus instantes?
¿Por qué su mano
te ha arrancado el corazón?

...¿Por qué no hablas ya “palabra soñadora”?
...¿Por qué no ardes ya y le gritas que la adoras?

De mi primer cuento

El cuento que posteé antes es un experimento de creación de personajes. Quisiera, si no es mucho pedir, que me comentaran a cerca de ese aspecto en particular, además de todo lo que quieran decir, pues para eso está el techito... Saludos.

Media historia de terror.

Como de costumbre, busqué las palabras correctas y respondí:

- Hilarante y absurdo como siempre. ¿Por qué no abandonas ya esas historias colegiales? Mírate, tan calvo y con la imaginación de un atorrante adolescente.- Un respiro en mi acertada intervención y proseguí.- Si el objeto de la charla era asustarme, te informo que has fallado, mi senil amigo.

- Ese escepticismo de cabra terca que llevas entre las cejas será algún día tu talón de Aquiles…y seniles serán tus medias, viejo meón – Sentenció mi colega, un tanto exasperado para mi gusto.

La rutina era sencilla, mas nunca la juzgué monótona. Al contrario: la comida y la bebida de aquel pequeño pero elegante lugarcillo en la plaza central de la ciudad, nunca defraudaban a mi exigente paladar. Asimismo, aquellas absurdas tertulias con mi colega Jean Manuel Muriat eran, sencillamente, relajantes -siempre me fascinó discutir a cerca de cosas sin importancia en las cuales, obviamente, yo tenía la razón absoluta.

Tal era el caso aquella noche, un tanto oscura y deprimente para mi gusto. Salimos exactamente a las 10:47 PM. de “Le Petit Coin”, dos minutos después de lo habitual. Caminamos dos cuadras hacia el sur, sólo para dar un pequeño rodeo, como de costumbre, para “bajar” la comida (como dicen por ahí). Doblamos dos veces a la derecha, claro, para encaminarnos hacia el edificio donde moraba Jean. De ahí, yo caminaría 3 cuadras al oeste hasta mi morada - “lovely and charming” como dirían mis colegas ingleses. Y ese sería el fin de otra adorable y tranquila jornada en esta adorable y tranquila ciudad.

Mientras girábamos por segunda vez a la derecha, Jean intervino, un poco exasperado para mi gusto:

- Si tanto descartas mi teoría, por qué no vamos ahora y lo comprobamos. Me dirás, como siempre, que estoy muy arrugado para estas tonterías pero, ¿Qué tal si tengo razón?, sería el descubrimiento más excepcional para los dos – noté un cierto brillo de competencia en las pupilas de mi colega.

- Es increíble que lleve 4 años compartiendo mis cenas de lunes y miércoles contigo, Jean Manuel. No entiendo cómo un loado profesor de matemáticas avanzadas de la universidad más prestigiosa de este país, pueda creer en semejantes niñerías.- Respondí cortante, ante aquella tentativa de romper con nuestra perfectamente balanceada rutina.

- Sí, para mí tampoco han sido de fiesta estos 4 años comiendo con un viejo cascarrabias. Creo que en ti, ya las canas mataron el espíritu científico de búsqueda y de la iluminación por medio de la prueba. Que lástima.

En ese instante, se detuvo todo en mi ser. Ese era el pero insulto que se le podía hacer a un congratulado físico como yo. Respiré hondo, busqué las palabras perfectas y respondí:

- ¿Cómo te atreves a poner en entre dicho mi espíritu científico, y además con esa historia tan aberrada que me has contado todos los lunes y miércoles desde hace tres meses? – Inhalé, exhalé - Ese es un insulto que no toleraré, camarada.

- Bueno, vamos. Me tragaré mi toga de profesor, con todo y distinciones, si llegas a tener la razón.

- Yo…- cavilé un instante y me regocijé un instante ante la imagen de Jean Manuel comiéndose su toga y espolvoreando un poco de sal a las manga, así que respondí- Acepto el desafío. Pero debo hacer constar que solo lo hago para reafirmarte mi espíritu de búsqueda; no como tú, por curiosidad infantil.

Esa noche se rompió la rutina.

- De acuerdo, entonces por aquí. – Ordenó mi chiflado colega.

En vez de llegar a la cuarta cuadra donde se ubicaba el edificio de Jean Manuel, continuamos de largo hacia el cementerio de la ciudad, que esa noche lucía un tanto moribundo y grisáceo para mi gusto.

- Entonces, tu ridícula hipótesis es que, si vemos la tumba de la tal Marie Solaire exactamente a las 12 de la medianoche, se ha de cumplir tu ridícula teoría, en la que aparece una tal vampiresa de sólo un colmillo, con la intención de asesinarnos y comernos, ¿es así? – Interrogué con mi perfecta intervención.

- Sí, así es. Exactamente a las doce de la media noche. Bueno señor valentía, le sigo el paso. La tumba de la difunta es la única que yace, bajo el único árbol del cementerio.- ordenó de nuevo mi colega (me empezaba a irritar un poco esa actitud en Jean Manuel).

El tiempo se dilataba y entre los sonidos de la obscuridad y las sombras de pálidos santos, yo solo podía pensar en los valiosos momentos de reposo que estaba desperdiciando, gracias a mi amigo el matemático, al que por fin las integrales le habían estrangulado la razón. Me dio un poco de lástima por mi compañero, en realidad: Jean Manuel estaba solo en la ciudad y de eso hacia más de 10 años. Yo por el contrario era muy feliz, compartiendo mis cenas de lunes y miércoles con mi colega, y visitando los demás días, menos los domingos, a mi psicoanalista Frank, que era inglés, por cierto.

Exactamente a las 11:55 de la noche, llegamos a la tumba de la susodicha, la cual era un poco deprimente para mi gusto, pero poseía un sutil relieve que revelaba el rostro de una mujer, ya un poco desgastado por el tiempo.

- Henos aquí, 11:58  y absolutamente nada a la vista. Me parece que alguien deberá comer su toga mañana a la hora del té.- Afirmé triunfante, imaginándome de nuevo a Jean Manuel masticando su toga y untando algo de mermelada de frambuesa a las mangas.

- Justo a las doce, colega – sentenció Jean, de nuevo algo mandón para mi gusto.

El árbol se estremecía y silbaba con el viento. La luna ya no dibujaba siluetas en el cielo nocturno. El frío se sentía como si emanara de la tierra, como si fuese la respiración de los sepultados. Los sonidos de la noche retumbaban en el silencio inagotable...algo molestos para mi gusto… Y entonces, de repente, todo enmudeció. Observé mi viejo Rolex. 12:02 AM. Sonreí:

- Já, victoria. Te lo advertí Jean Manuel, nada de disparates en…
- Espera, mi reloj marca las doce…

Justo en ese instante, y a mi pesar, una silueta alada se posó estrepitosamente sobre la tumba. Sus imponentes alas (muy imponentes para mi gusto) se desplegaron y una voz gutural de ultratumba retumbó en mis oídos:

- ¡¡¡Ferba-Cunix!!!, sangre para mi sed – gritó la criatura.

Por suerte, pude divisar la boca de la creatura justo a tiempo:

- Já, victoria, tiene 2 colmillos, no uno – logré decir antes de la primera dentellada.

"Oda a la Mujer del Vino" o "Te vi ayer y no hablaste"

Mi primer poema, después de todo...


Del vino naciste ayer, fiel monarca de mis sueños
que en tu trono muestras mi piel y mi alma somnolienta,
pues robaste la brisa que calmaba mis ansias
y riendo te adornas la vida con mis versos.

Como gota que se exilia de su nube
despertaste mi memoria al surreal alba de tus ojos.
Y de nuevo mi costa se tiñó de tu bandera,
y de nuevo fui el faro sin tu luz...con mi nada.

Del vino naciste ayer, mi sutil melancolía,
remontando el olvido y el murmullo de la tierra.
Del vino naciste ayer, mi risueña emperadora
que eres de mi alma sed y luz de donde el sol la toma.

De los nuevos capítulos y demás contradicciones...

No quería comenzar a postear de nuevo, sin hacer una aclaración (casi una justificación y casi una "disculpa") de mi largo tiempo sin subir algo.

Suceden cosas en la vida,tan llenas de hermosura y perfección, que pueden llegar a modificar hasta nuestros mismos principios, nuestras bases más sólidas. Es así, como hoy les escribo con el corazón vuelto un crucigrama, de palabras con un sentido muy distinto al que tenían antes de mis vacaciones. Hoy me dispongo a no ser enjaulado por mis miedos, pues son los primeros que me calcinan las manos y la razón. Hoy tengo fe en el andar, no en el quedarse. Hoy no mido los amores, porque quiero aprender a amar como yo quiera, no como se supone. Hoy soy igual de Pobre y muchísimo más Felíz (sin ninguna Octavia de Cadiz lamentando mucho, para quien entienda) , y por si fuera poco, ya conocí Paris. Empiezo a escribir de nuevo y lo hago verdaderamente, pues ayer me pregunté: "Necesito escribir?" y la respuesta fue un sonoro "Sí".

Así empiezo este nuevo capítulo del techo (denominado así por una prima a quien adoro).Mi techo, que nunca se negará a las críticas constructivas y destructivas de ustedes: mis valientes y amados ( un poco morbosos-jejeje) lectores.

. . .

Niñez (pasado y presente)

Estoy totalmente de acuerdo: Cada etapa de la vida de un ser humano, le trae glorias y penas, llantos y risas. Cada etapa nos madura y nos da más y nos exige más. La ciencia en todo este cantinflérico viaje es ver el Azul de todos los días y reírnos de cada mordisco que nos den las horas… Este poema lo hice pensando en lo hermoso que es la niñez y los helados que se derriten en los dedos, y en los muñecos que fueron héroes y campeones de nuestros sueños, y de nuestros juegos que, simplemente, nos tiñeron el alma y la vida, y nos hicieron tal y como nos vemos hoy en el espejo.

Fuimos el orgullo del viento volando ligeros,
ligeros de penas, dolores, malicias y sin ponernos zapatos.
Cuando el color era el mismo en todos los rostros,
y de noche nacían y de día vivían los sueños.


Fuimos sol de mañanas de paz en un mundo en tormenta.
Fuimos risa jugando a Simbad y a las escondidas,
fuimos aquel comentario elocuente que salía sin pena.
Fuimos tantas cosas tan bellas que ya no recuerdo.


Recuerdo que había un general,
de soldados valientes de corazón de plástico.
Recuerdo las grandes batallas,
donde ganaba la risa.


Recuerdo aquellas carreras en la cuadra de abajo,
y a Aquella niñita sin nombre que amé cabizbajo.


Recuerdo también que era hombre de un metro de alto,
que mi madre era la reina del reino lejano
y mi padre el señor de los cielos y los mares.


Tantos sueños de chocolates gigantes y helados con crema,
y bombones sabor navidad abriendo juguetes,
y la gloria del recreo y los abrazos,
y mi vida que pasó y que pasa…
Tan solo un instante de mi memoria
Tan solo aquello que fui y que flota en mi aire…


Hoy soy lo que fui y no lo que seré,
Pues seré cuando muera
y hoy no quiero morir.

Del Poder y del Hacer... ( Del amar también)

Pido perdón por haber abandonado el techo tanto tiempo, soy sincero si digo que los números han sido mi causa y mi efecto durante estos últimos meses. Sin embargo, me he tomado un tiempito para agarrarme de una musa y salir volando entre algunos versos que iré posteando poco a poco.

Ha pasado mucho (no sólo tiempo) desde que subí el último verso. He seguido en la vorágine de las calles caraqueñas, sobreviviendo gracias a Dios; como siempre (y como nunca) me he enamorado más de una vez, y más de una vez he terminado escribiendo a la madrugada para ver si se borraba ese guayabo crónico y dantesco al cual me he vuelto adicto. No sé si por musa o por idiota, pero ya me he encontrado nadando en la profundidad de unos ojos que lo último que harán será mirarme (mirarme como quiero que me miren obviamente).

Dejando a un lado “la cursi verborragia”, también debo contar que conocí la historia más triste de todas las historias, y que me reservaré para no redundar en la gran tragedia que se puede llegar a vivir de la mañana a la noche y de la noche a la mañana.

Quiero decir también, sin ánimos de armar un párrafo de agradecimientos estilo Hollywood en los Óscares, que mis amigas y amigos (aquellos que se merecen ser recordados porque me recuerdan) han sido mi columna vertebral estos últimos meses, sobre todo en las frías mañanas de Sartenejas (donde se ubica mi universidad), cuando un buen chiste salva la vida y las ganas. A ustedes mis gracias, mis cariños y mis versos.

Bueno, sin más que “gamelotear” aquí les dejo mi último poema… para aquellos que la sangre se les vuelve aire cuando están cerca de sus sueños hechos persona…

Puedo escribir la canción de tus ojos este día,
aunque sé que no me verán más nunca.
Puedo escribir el poema de tu rostro con la brisa
y escribir “te amo” allá donde el sol no brilla.

Puedo llegar a tu almohada en un suspiro
y besarte los pies y la vida aferrado a tu idea.
Eres cual estrella, cual fuego de cirio
tus ojos son Paris y las olas de Ipanema.

Puedo también regalarte mis manos,
mis manos cansadas de Pobre y Feliz.
Mis manos cruzadas rogando al destino
que existas de nuevo y brilles por mí.

¡Qué dicha, qué gloria poderte cantar
Y volar entre las calles para volverte a mirar!
¡Qué pena y que ruina no poderte hablar
cuando tu vida y mi vida se llegaron a cruzar!

Yo siempre pude…
a tu lado soy estatua de bronce
Oxidado.

De Las Historias tristes...

Para el Sr. Juan

!Qué mortal es el llanto de vida!
De vida que fue y dejó gran herida,
mordida de bestias, de bestias sin sombra,
de sombras que aterran
que matan
que no duermen.

Dantesco el afán de contener el llanto
que es llanto de alma, de vida … de todo.

Es llanto de criaturas sin pan ni leche…
Es llanto de hombres de sueños destrozados.

Mas recuerde viajero…
No hay batalla perdida
sino Guerras por ganar.
Recuerde que la muerte es comienzo…
Que la caída es lección.
Recuerde que la flecha que hoy te atravezó el alma
es la espada con la que derrotarás las sombras…

Hoy sal de lo obscuro y mira en el espejo…
Ahí hallarás al héroe de tu casa y de tu vida.

Cubos y Círculos

Siempre fui tan necio

tomando el café con mucha azúcar.

Siempre fui tan distraído

abriendo los ojos al máximo.

Siempre fui tan torpe

buscando un camino en el agua…

Riendo, terminé siendo hoja al viento

sin voz, sin país, sin pasos…

Llorando, terminé siendo el más mudo

de todos mis acordes

sin luz, sin mirada, sin letra…

Pero…¿Y si de eso se tratara?

¿si se tratase de saltar al aire

y ver al mundo nulo en lo inmenso?

¿Si se tratase de seguir, buscar

y matar a la serpiente

aunque ya estemos devorados?

¿Si se tratase de seguir caminando,

siendo pobres y felices

sin ver las sillas a nuestro lado?...

Ahora busco la idea y sigo…

Sigo suicida armado de una letra vaga

sigo poeta de la canción de los rieles y

las oscuras calles de mi casa.

Sigo siendo el buscador certero

con la brújula rota.

Tanto cielo, tanta risa,

tanto grito libre en la brisa…

Tantos tragos de clavos amorosos,

tanta idea sin lápiz.

Mas heme aquí tan siglo XVIII…

buscando ojos atentos…

Buscando a aquellos

que lean con los ojos abiertos al máximo.

Buscando a aquellos

que lean con el alma al cielo

y el corazón furibundo…

Sí…es buscar certeramente

con la brújula rota.

Sí… es seguir dando las noticias de mi alma.

Aunque la tinta se acabe,

aunque la luz se vaya,

aunque todos se vayan…

Aunque el verso se calle en el tiempo.

Es este el sentido de todo lo que es…

Poner el cubo en el círculo y seguir intentando.

Amigos y otros versos

Basta con resumir, los amigos son los versos más imperfectamente perfectos en el poema de la vida...

Canté un día solo y acurrucado en el olvido

Soñé que el día se hundía en las tinieblas.

Pensé que del mundo la idea se iba

Lloré pues el alma era sólo huida.

Me senté temeroso a esperar

la suave mano del otoño celestial

y aunque eterno sentado estaba… volaba

no hice más que callar y errar.

En el momento de la derrota

y justo en ese mismo instante,

llegó a mi lado un amigo

gloriosa sonrisa aplastante.

Una vez más canté a la vida

seguido de mi gente y sus sueños.

El alma se me embriagó sonriente

de la fiesta, la rima y perfecto presente.

Amigos, Amigas, hermanos de tiempo…

Canciones que retan al terrible silencio,

sonetos del alma que nunca se olvidan

Brisas que al llanto destierran de la vida.

Sin tregua un chiste al dolor devora

Sin penas los versos hoy salen y juegan

Sin llanto mi canto se mese en las olas

del sueño de aquellos que comparten mis horas.

Mis letras son pocas y vagas para ustedes

Milagros del cielo en mí exagerado camino

Hicieron de mi senda plagada de rede

Poesía del cielo y oleo en lienzo fino.

Amigos…el tiempo es nuestro,

no lo contemos…

cantemos.

“Mis amigos son unos atorrantes, se exhiben sin pudor… beben a morros, se pasan las consignas por el forro y se mofan de cuestiones importantes…

…Mis amigos son unos malhechores…convictos de atrapar sueños al vuelo… que aplauden cuando el sol se trepa al cielo… y me abren su corazón como las flores…

Mis amigos son gente cumplidora… que acuden cuando saben que yo espero… si les roza la muerte disimulan… que pa’ ellos la amistad es lo primero”

(Joan Manuel Serrat “Mis amigos”)

Canción de adiós para un verano helado.

El sol me trajo la vida y el verso

Mas por leer la vida como a un libro su reverso

Fugaz y tenue fue el calor pasado en mi universo.

¿Y por qué el calor trajo tan llorones versos?

¿Y por qué el verano fue tan sordo invierno?

Con gozo hoy sé…

El otoño traerá la musa y el canto que a mi corazón rebose.

Verano eterno que hoy me persigue

Cánsame el alma con soles de fieltro

Que venga el otoño con brisas de vida

Con versos de Azul y sin prosas de huida.

Viví en la penumbra de un sol de hielo,

Sentí el ardor del calor errado

Canté a la vida verdad jurada

Hirvió el silencio de mi fugaz amada.

Hoy grito letras de otro color

Hoy de mi vida lave el dolor

Hoy el otoño caló en mi alma

Hoy soy de otro aire y de la calma.

Adiós verano, un verso otoño.

Amiga de los versos...

Frívolo y antojado destino

te puso en mi senda de pobre y feliz,

fantasma nocturno de risas y vino

Estuve y no estoy enamorado de ti.

Sinfín de comedias bailé ya en mi mente

Sinfín de tragedias llegaron y huyeron.

Hoy miro la historia, me sacudo y río

Me pongo las botas, me olvido del frío.

Mas si en el pasado quedó el vodevil

La risa llorona todavía me llama,

Tal vez un ángel me quitó la calma

O será que no vienen tus versos del alma.

Espero en el aire tu canto a la vida

Sigo caminando pero sin tu rima

No importa el pasado pues ya se extinguió

Regálame un verso que sane tu adiós.

Al final del viaje no te pedí rosas

ni te pedí besos por mis sienes rojas.

Al final del viaje rogué solo versos

Para no perderme en lloronas prosas…

¿A dónde te fuiste amiga de los versos?

El Minueto y otros acertijos

Hace unos días, por afanes del morboso universo, me llegó un raro mensaje a mi teléfono móvil. Se grabó en mi contestadora una melodía tan amorosamente familiar, que me dejó soñando versos desde aquel momento. El Minueto es una danza barroca (wikipedía salvando la vida), tan simple y tan musicalmente bien constituida, que la han ejecutado desde Bach hasta Mozart, de las formas más sublimes. La palabra Minueto, etimológicamente significa “pasos pequeños” (wikipedía de nuevo salvando la patria).

Como ya se habrán dado cuenta, por las palabrejas etéreas que les he lanzando por este blog; mi cabeza y yo somos cada vez más psicoanalizables, y entre los dos hemos armado ideas una más escabrosamente perfecta que las anteriores. Hoy mi erotomanía hizo estragos, y me vi siendo añorado por una niña, que grabó un Minueto en mi móvil, sólo para decirme que me acercara a ella con pequeños pasos que me llevarían a la gloria. Sea quien sea, la (o en un caso lamentable “el”) que grabó la pieza en mi buzón de entrada, ha tocado la fibra de mi alma en un momento más que oportuno ¡Más verso para mi vida! ¡Más odas para las odas! Hoy sueño con pequeños pasos, hoy soy del hilo de tu aliento que no conozco, hoy calmaron algunas heridas (no todas, gracias a Dios). Hoy le escribo al acertijo del Minueto en mi móvil…Mañana que sea lo que sea.

Tonada que vuela los oídos de mi sorda alma,

sueño escondido detrás de la magia y el misterio,

próxima historia de amor de la que quiero el aroma,

¿Quién entona la canción que me devolvió el cielo?

Anduve buscando melodía en una voz que nunca volvió,

Nunca seguí los pasos del sendero correcto,

Del sendero del amor correspondido.

Ruín destino me trajo

El simple Minueto,

Arpegio del cielo.

Ya mis letras divagan de nuevo,

reemplaza al vodevil la gloriosa orquesta,

volteo al vacío y renazco,

eres la música que siempre quise besar.

¿Quién eres niña del viento?

Buscadora de mis ganas

no te conozco, no te veo

pero por ti mi alma sana.

Canté muy bajo, ahogado por el sonido de los rieles

mis notas se fueron con la llegada del tren.

Tus notas llegaron atravesando mi vida

mañana y pasado quiero cantar contigo.

Otra vez peregrino…

Después de haber soñado tanto, después de haber sido tan aire en tanto cielo,… etéreo y libre, solo por la luz de tus ojos que alumbran esta pálida ciudad, sólo por tus besos que no me dejaron dormir; se van los días de los versos y llegan los días para las tristes prosas. Hoy sé que esta sublime obra Victoriana, sólo fue peripecias de un tragicómico vodevil, y más que canto de vida, fue Olimpo inalcanzable… sólo fue luz al final de un túnel que yo mismo construí.

No, no es tu culpa niña hermosa, es mi lamentable (casi trágico) afán de ver Azul donde sólo hubo fugaz bohemia (con algo mucho de ron) y tierra seca. Hay que decir que no fuimos justos con nosotros mismos: tú no has debido mostrarme tu alma con tan sublimes versos y darme la vida con un beso; yo no he debido soñar ni en verso, ni en prosa, ni en nada…. Espero no estés confundida hoy ; yo me pongo las botas y me vuelvo peregrino. Yo demasiado siglo XVIII, tu demasiado siglo presente y futuro

Igual, ya he sido peregrino muchos años de mis años, “amando” si es que merezco usar ese verbo.

Por más que maltrate con la melancolía, hoy ando pidiendo limosna en las puertas de San Pedro allá arriba, para ver si reúno para el pasaje de regreso.

Poco a poco me repondré (seguro a punta de versos). Tal vez deje un tiempo mi techo en París y me vaya al carajo un buen tiempo (tal vez a un techito en Caracas)…tal vez me aleje de la belleza hecha canción y retorne algún tiempo al fondo de la razón. Los números ayudarán, lo vaticino.

Lo último que te pido, si es que después de tanto divagar merezco pedirte algo: No dejes de volar, no pierdas la voz tan hermosa con la que has cantado los versos de tu alma. No dejes que ningún príncipe de cartón te quite ni la libertad, ni la fulminante luz de tus 20 Eneros.

Te digo adiós, porque no sé que más decir y en realidad no sé qué me espera, en realidad no sé qué te espera (ruego que te esperen, por lo menos, versos mejores que los míos)… En realidad no sé…. Hehehe! ¿Qué bueno es no saber?... ¿no?.

…Desde el taxi, y haciendo un exceso, me tiró dos besos… uno por mejilla…(Joaquín Sabina “19 días y 500 noches”)

¿Sueños o Delirios ?

He de confesar que cada verso que he publicado en este blog, ha surgido de un sin fin de sentimientos que algún preciso detonante ha hecho explotar en mí en los últimos tiempos. He de confesar que toda la vida quise escribir para que los demás (al menos unos pocos, muy importantes) me leyesen. Pero que hoy, en este segundo, escribo por una razón. No sé si esto envilezca o glorifique mis versos, pero es la más hermosa (o terrible) verdad. Este poema, sigue más la onda de mis poemas anteriores (antes del arrebato patriótico de Los Manos Blancas); y surgió, como muchos otros, en una madrugada de esas en las que el cerebro no quiere ponerse en “off”. Espero que les guste, o que no les guste, pero que por lo menos, les cause algo de impacto (bueno o nauseas).

Sin ritmo sincero mi vida pasa,

quebrando inclemente el son de mi alma.

Tus ojos de vida… terribles estrellas

terribles fulgores que mis sueños desvelan.

Desvelo calmo y siniestro

que me disuelve en el vacío,

ni las prosas ni los versos

arrullan al sueño mío.

Canto nocturno de acordes mudos

suspenso y paz que impreca mi mente.

Sueño profundo…

Me encuentro dormido.

Nace una duda, crece en la sombra.

Batallas ganadas, amores dolidos,

cubierto de plumas me veo y me río,

suspiro de llanto, sueño enloquecido.

De una nube saco una daga

a tientas y ciego, cerceno una manzana.

¡Se abre una puerta!

¡Luz de donde el sol la toma!

Camino cansado y algo aturdido,

la senda me lleva a un inclemente destino.

Me encuentro contigo mujer de los vientos,

señora del fuego, reina del espejo.

Yo sigo descalzo, sin alma, sin vida;

Me estrechas la mano, te sigo enseguida.

Me escrutas los ojos, marchitas mis besos,

suplico tu alma, clamo por tu cuerpo.

Volteas y sigues volando ¡cometa!

Me amarran mis miedos, se mueren tus ganas.

Tangible lujuria distrae mi ser,

inclemente amor que inútil he de padecer.

Fantasma perfecto que hoy me visita,

quédate conmigo hasta el fin de los días,

Pues eres mis sueños hechos mujer,

Pues eres de mi vida alba y atardecer….

Soñando…Soñando…despierto.

De los Manos Blancas y otros héroes

Sin darnos cuenta, casi por accidente, la realidad nos golpea con un puño de concreto armado, y nos da justo en el estómago. Es así como las llamas de una país que arde nos queman, y poco a poco van saliendo de la televisión, tal cual una película de horror. Hablo en nombre de mi generación ( si es que merezco el honor). Hemos sido tildados con muchos adjetivos pútridos desde hace algún tiempo, tanto de un lado de la “talanquera” como del otro. Si somos “hijos de papá y mamá” ¿Por qué combatimos nuestras propias batallas con el intelecto y con la pasión de los que sueñan? Si somos “cachorros del imperio” ¿por qué somos los que no retrocedemos, ni siquiera si el mismísimo infierno se enciende?, si somos el futuro ¿Por qué estamos en la primera línea de fuego?
La respuesta más sincera y veraz que se me ocurre, es que los jóvenes estamos hechos de esta tierra, estamos hechos de cada centímetro que lleva el glorioso nombre de Venezuela. Bate en nuestras almas el poderoso Orinoco y somos sabana sin sombra y sin miedo. Somos también el corazón de todos aquellos que vinieron, en tiempos de cólera y angustia, buscando el tan preciado Dorado Moderno de la paz y del progreso. Hoy sentimos que el invierno que nunca nos golpeó, nos azota con una furia indescriptible. Pero al igual que un majestuoso tepuy, nos plantamos en nuestra tierra, no para mancillarla, sino para protegerla de aquellos que osan autoproclamarse líderes del pueblo. Y no nos quedamos parados, seguimos caminando como río que busca ansioso el mar, arrasando con cualquier vacio que exista.
No hay otro tiempo que el que nos tocó vivir, y vivir no significa gritarle a una televisión; significa salir y ver qué es lo que en realidad pasa… se trata de ser el doctor de este país que está enfermo, enfermo de odio, hambre y desunión… significa, mis contemporáneos, que aquí nos entregan un país caducado, el cual hay que reconstruir con la gloria de ser jóvenes y con los sueños que hoy tenemos.
¡Qué retumben las calles!, ¡qué se estremezcan los coliseos!... ¡los Manos Blancas vienen, sin descanso, sin receso!.

Cántico calmo y rabioso
Del son de marcha de miles,
pasos que jamás aguardan
ni a los falsos ni a los viles.

Furor de gargantas secas
que claman en la avenida,
La gloria de un bravo pueblo
¡son los jóvenes libros la salida!

Las manos echadas al viento
Sin miedo, sin llanto
Los Manos Blancas ya vienen
Sin receso, sin descanso.

La cara cortada de sol
ladrido de perros y escopetas,
ninguno da un paso en falso
todos los pasos al frente.

Con las banderas las almas vuelan
almas de sueños despiertos,
almas de nuevos guardianes
que nuestra tierra liberan.

Una tierra que se envuelve en llamas
por la traición de unos pocos,
mañana renacerá en nosotros
¡manos al cielo mis Manos Blancas!

Canto de miles, canción de Dioses
lo juro por cada letra que mi alma impone,
¡Venezuela será libre!
Así lo dictan nuestros corazones.

Sin respuesta…

En algunos períodos de la historia, se exhibieron movimientos literarios que se pronunciaban en contra de la “cursilería” exacerbada y del simple hecho de escribir guiados por el mismísimo sentimiento. Aquellos escritores que compartían dicha norma, nunca creaban una obra con el sentimiento en la puerta de las ganas tocando para salir. Ellos preferían digerir dicho sentimiento, dormirlo y así darle perfección a la forma de su creación. Hay sentimientos en la vida con los que se puede hacer lo dicho antes… hay otros que no. Aprovecho este instante de ansia e impaciencia para dejar salir estos versos, que si no salían me reventaban el pecho. ¿Cursi señora?, ¿Intenso señor?, ¿perro melancólico?... sí, lo siento….

Vi la historia de mi vida
sólo con verte a los ojos.
Hoy mi vida se va
pues tus ganas no me llaman.

¿Ganas? Yo me corto el alma
cuando el tiempo pasa
y tu voz no viene.
¿Sueños? Yo no duermo
desde que oí un suspiro tuyo
por última vez.

Qué comedia tan trágica es la vida
esperando que una carta llegue,
que llegue de tu historia algún vestigio,
que vuelvas a mi puerta y me beses.

¿Loco? Desde que te distinguí…
¿Necio? Si vivo por tu risa…
¿Amor? Es la vida amar aunque sangre…
¿Intenso? No hay otra forma de vivir.

A cada instante que pasa me doy cuenta,
que el sueño tan tangible que tuve
solo se quedó en la gran majestuosidad
de una nube inalcanzable.
¿por qué si te prometí futuro,
el negro pasado me atormenta?


A QUIEN LO DISTINGA……

Divagaciones sobre maletas y rumbos

Es tan terrible una distancia que no vencen las nuevas tecnologías. Es tan trágica la comedia moderna del ser libres y distanciarnos a voluntad. Son tan crudas e implacables las huellas que dejan en nuestra piel el tiempo, la distancia, la ida, el retorno y otras grandes idioteces idolatradas y, al mismo tiempo, odiadas por el hombre. Si somos los grandes ingenieros de la vida y de los rumbos ¿por qué somos tan distantes unos de otros? ¿Por qué somos tan increíblemente ineficaces para ir y venir? ¿Para buscar?
Parecerán divagaciones y pretextos para quejarse, pero son, según el que escribe estas líneas, la causa fundamental del envejecimiento crónico y poco a poco fatal del corazón del hombre.
¿Qué se puede hacer contra estos males? Si lo supiera no divagaría tanto entre líneas, no perdería mi tiempo buscando una respuesta (quizás eso lo agradezco). Pero quizás, y tal vez quizás haya respuesta.

Del comer y otros placeres

Para aquell@s que se lanzan en la escabrosa aventura de leer mi blog, tal vez este poema sea un poco distinto a lo que he venido posteando. De las cosas más sencillas surgen siempre los más sofisticados placeres y delirios. Yo me considero un comedor de competencia, y de esto sale el poema que les dejo a continuación, espero les de hambre y les guste.

Suenan en el hogar fanfarreas,
cantan vida los ruiseñores.
! Hicieron asado en mi casa
manjar de reyes, manjar de dioses!

Retumba la batería de ollas
tocan la marcha triunfal,
los olores ya embelesen
al hambre y al paladar.

¿Cómo se ingenió mi abuela,
ya de la vida veterana,
hacer de su mechada poesía
que calienta la mañana?

Son odas a la vida
los panes de mi madre,
cantos de pizza y brusquetas,
que sanan el alma y patean el hambre.

Mi Viejo en su parrillera
cual centinela de brasas
invoca al Dios del filete
para saciar a las masas.

Son pocos los dolores que no cura el comer
sentándose a la mesa con cuchillo y tenedor,
hacen manjar las papilas y se sana el corazón…

Por eso en la vida, no hay placer como el comer.

90 años no pasan en vano.

El año pasado, Regina Brett escribió a sus noventa años un listado de, por llamarlos así, consejos vitales que había recogido a lo largo de su cuasi centenaria existencia. Estuve echando un ojo en algunos blogs y ya hay varios bloggeros que, como yo, le han visto gran valor a estos consejos. No existen normas, reglas ni libretos para caminar la vida, pero, para mí, alguien que lleva 90 años en la misma gran batalla merece nuestra atención. La vida nos lleva a todos al mismo sitio, basta escoger que camino o que río echamos a andar. Aquí les dejo los consejos que más me llegaron, esperando que les lleguen a ustedes también.

‎​- La vida no es justa, pero aún así es buena.
- La vida es demasiada corta para perder el tiempo odiando a alguien.
- Tu trabajo no te cuidará cuando estés enfermo, tus amigos y familia sí.
- Mantente en contacto.
- No tienes que ganar cada discusión.
- Debes estar de acuerdo en no estar de acuerdo.
- Llora con alguien, alivia más que llorar solo.
- Cuando se trata de chocolate, la resistencia es inútil.
- Haz las paces con tu pasado para que no arruine el presente.
- No compares tu vida con la de otros, no tienes ni idea de cómo es su travesía.
- Si una relación tiene que ser secreta, mejor no tenerla.
- Respira profundamente, eso calma la mente.
- Elimina todo lo que no sea útil, hermoso o alegre.
- Lo que no te mata, en realidad te hace más fuerte.
- Nunca es demasiado tarde para tener una niñez feliz, pero la segunda sólo depende de ti.
- Cuando se trata de perseguir aquello que amas en la vida, no aceptes un "no" por respuesta.
- Enciende las velas, utiliza las sábanas bonitas, ponte la lencería cara, no la guardes para una ocasión especial: Hoy es especial.
- Sé excéntrico ahora, no esperes a ser viejo para serlo.
- El órgano sexual más importante es el cerebro.
- Nadie es responsable de tu felicidad, sólo tú.
- Enmarca todo supuesto "desastre" con estas palabras: "En cinco años, ¿esto importará?"
- Perdónales todo a todos.
- Lo que las otras personas piensen de ti, no te incumbe.
-El tiempo sana casi todo, dale tiempo al tiempo.
- Por más buena o mala que sea una situación, algún día cambiará.
- No te tomes tan en serio, nadie más lo hace.
- No cuestiones la vida, sólo vívela y aprovéchala al máximo hoy.
- Llegar a viejo es mejor que la alternativa: morir joven.
- Reflexiona, ayuda al que se lo merece, haz siempre el bien y mucho amor eso es lo que nos mantiene vivos!