La Mandrágora

Sentado en el rincón silente, escribo:
Tengo el alma muda y las manos sordas (y viceversa). No conozco en mi " la canción de las babas del mar y del relámpago en vena", soy marchito como los adioses y los naufragios.

Este sórdido lamento, nació de madrugada (como todas las verdades) y lleva a cuestas todo el deseo y toda la melancolía (desastre) de las voces del Horror. Volverse al mundo
con el alma ahogada y surgir al erial en cada desvelo...

Será que la canción de Orfeo no arruya mis vaivenes y latidos?
Será que los laureles nunca alcanzarán mis sienes?

No canto con la brisa ni con los luceros, me queda corta el alma.

Recordar mis naufragios en cada estrofa, me lleva a donde se arrodilla mi terrible deseo, y donde solo retumban mis pasos de Novillo que, más que ternura, son en mí,la más Verde lástima.

Esta letra negra que hoy padezco, es más mía que todas las demás (malaya sea), pues es el mandato
de mi propio verdugo:
No cantar en Sol Mayor, ni en nada, Solo silencio y niebla, niebla y melancolía.

Cabe decir que no renuncio, por más lamentable que fuese. Aquí, bajo este aguacero de mis propias verdades, sigo buscando el ut-re-mi de mi alma.

"Ama tu ritmo y ritma tus acciones". Yo por traidor, sigo cual mandrágora deseando ser voz- siendo susurro- deseando ser canción - siendo lamento...

"Qué es poesía? y tú me lo preguntas?"... Hoy no sé responder (desastre)...Pero me urge decir que poeta se nace y se vive, y sobre todo se muere. Pero habemos poetas negros, y sobre todo mudos (y sordos, por desgracia) al final del delirio seguimos (sigo) siendo Poeta. Que lo sepan Dios y mis letras muertas: mis manos son de poeta, ya sean mudas, errantes o sordas...mis dientes son de poeta y Esta Boca Sigue Siendo mía...El resto es circunstancial.

Pan y Rosa

Gracias a Cesar Sánchez por haber inventado el Pan con rosas (perdón la melancolía) y Gracias a Babie Calderón: para tus aguaceros, aquí sobra Techito. Saludos, Paco. (PyFeP)

Salud por mi Tío Joaquín.

Tú lagrimón de cocodrilo
yo pisotón en el meñique
Tú blusa en negro hilo
yo hormiga en arequipe.

Tú adorando en sol mayor
yo con tinta grís delirio
Tú y tus labios con licor
yo bastón sin equilibrio.

Tú beso en jaula de 140
yo final de culebrón
Tú y tu cara de domingo
yo a la hoguera por traidor.

y tales para cuales
yo pan, Tú rosa
en 15 cardenales.

Mis Benditos y Mis Malditos

A mi Tío Joaquín.

Benditos sean los tragos de los viernes
que se convierten en tragos sabatinos
y luego te agradecen con musas
en domingo.

Malditas las horas de dormir
los TVs encendidos en realities
los relojes de alarma
y las buenas horribles costumbres.

Benditas las niñas de andar rosado
de boca de fresa y nalgas de selva
pero más benditas las poetas
y las que besan al desafinado.

Malditos los diminutivos
al final de los nombres del poeta
y peor si los usan con guadañas
para cortar de tajo su cabeza.

Benditos los amigos terrenales
que merecen ser llamados como tales
Benditos los enemigos con espada
que no miran de reojo a sus rivales.

Malditos los críticos del arte
menos esos que saben bailar como anormales.
Malditas las visas y los juicios,
las aduanas en playas celestiales.

Benditos los puntos suspensivos
Malditos los márgenes y las sangrías
Benditas las madres que son madres
Benditas las "malas compañías".

Benditos los que besan primaveras
malditos los que las sacan al mercado.

Beso en Plural

Palabras más, palabras menos...

Te quiero en coincidencias
en "hasta luegos"
y en adioses.

Te quiero en versos
en prosa
y en un necio soneto.

Te quiero silenciosa
en sepia
y en claveles.

Te quiero en letras
en liras
y en besos.

Te quiero en un Beso
en un salto
en un olvido.

Te quiero en tinta
en cielo
y en tu boca.

Te quiero sensual
devassa
y orgullosa.

Te adoro en ti
en todo
en aire.

Te adoro en blanco
en sueños
y en olvidos.

Así
al final de este colapso,
te quieros
y te adoros.


Letra y Música: Luis Gutierrez (PyFeP)

Muska Tremens en una carta para un doctor.

Doctor, me he enfermao.
Se me subieron unos ojos a la cabeza y ni dormir puedo. Qué hago ahora con este derrumbe? Ella quiere a otro, y yo aquí: mirándome en la pared, y escribiéndole a usted esta carta a punta de tachones desesperados.
Me recomendaron unos amigos que me fuera y me escapara en mis deberes: Ni que yo fuera Pedro Infante para hacerlo.
Como le digo, he enfermao. Cada palabra que dice me manda a la lona, cada foto que veo me desarma, cada sonrisa, bueh, ni hablar de la sonrisa desa mujer.

El fin pasau fuimos a bailar con una gente de la universidá, y ni hablarle pude. A punta de ron ni siquiera: cada miradita della me bajaba los calzoncillos. Carajo! si estoy jodido. Ni Benedetti me salva: consin Visecersa o consin lo que sea, estoy jodido.

Cómo le explico doctor? No puedo andar así estos días. Se me vienen los parciales encima la semana que viene y ni una letra me sale, solo este desastre de carta que le remito.
No sé si llamarla y decirle cualquier cosa, capaz eso calma la cuestión. No...ni de vaina, además no tengo su número.
Ahora sí me fregué: Empepau de nuevo, a medio trimestre, con los calzoncillos de sombrero y el orgullo de viaje, y sin chance alguno de armar una campaña de conquista, pues ya perdí la guerra sin alzar ni una lanza. Linda, linda es la única palabra que me retumba en la cabeza, qué desastre. Y 7 sinella, son 7 siete ladoro con locura; y 40 veces me falta y 40 veces me desarmo en un verso rojo. Doctor, ahora sí que me jodí.

Doctor, doctor... se me fue la razón en la risa della, y no sé qué tomarme para parar esta cuestión. Creo que lo más lógico es que usted le mande a ella unas pastillas de esas que enamoran para que se me resuelva el problema... verga! ya estoy escribiendo idioteces.

Hable usted con ella doctor, tal vez si le dice que es por cuestiones médicas, ella entenderá y se vendrá conmigo, consigo, connosotros, consiempre y conjuntos también. Creo que es una buena idea.... coño! eso es de cobarde.

Doctor, una mosca me habló y me dijo que no le siguiera escribiendo a usted, que seguro cuando vea una foto della se embruja igual y me la intenta quitar.. creo que la mosca tiene razon: jódase!!!!. De bolas, como es medicucho y yo solo llevo 3 años de ingeniería encima, me quiere joder. No, no soy tan pendejo, métase su estetoscopio por donde no lo alcance el sol.

Dónde quedó el juramento hipocrático!! Yo confié en usted en las primeras líneas de esta carta, y usted viene a intentar robarse a mi luz de donde el sol la toma, a mi conella que es todas en una, a mi sonrisa de linda linda linda. Ella que la extraño más que a la música, y que no tengo ni aire ni nada para decirle que venga, que yo la quiero, que me gusta cuando calla porque esta como distante... o no no no, no me gusta cuando calla porque redunda con sus ojos y sus cabellos, toda es silencio, como la canción más apasionada.... y usted me la quiere quitar, cabrón!!! la mosca tenía razón, no le escribo más, jódase.

Con esto quiero decirle doctor, que estoy muy bien y que gracias, ella es bella y tiene novio. Yo estoy conmigo y tranquilo.

Attemt. Temístocles Hernández.
Desde: El techo en París, calle melancolía, edificio Béquer. Código postal: 0000

Sintigo.

Indiscretamente, este poema está dedicado, pero me reservo el nombre...por ahora. Vamos a ver si las coincidencias hacen su trabajo.


Recaigo en este encuentro
de mi madrugada y tu recuerdo.
No eres canción
eres silencio,
eres el sino de esta noche
que en un respiro
resume lunas y delirios...

Callando en líneas
mi corazón de ayer
no entiende tu mañana...

Tus ojos son de mañana
cuando yo no era.

Callando en líneas,
cantando leve...
poemas de Béquer
redundando en mí mismo;
y es que a mí no me gusta cuando callas,
porque toda eres silencio
y redundar tus ojos
con tu boca
y tus cabellos
sería la canción desesperada
que destierre este tormento.

Callando en verso,
en este sintigo
en este vértigo...
Pongamos que hablo de tu ausencia
y yo conmigo gritando versos..
otro segundo sin sueño
con tu sueño de bandera.

Para resumir lo irresumible:
siete veces sintigo
por siete veces te añoro.

Lágrima... porque Ciento volando.

¿De dónde cuelgas
tan calma y tierna,
tu mi lágrima gris
de Ciento volando?
Pendulas leve y muda
desde donde el sueño no ve
hasta embriagar mi ventana.

Tierna, sorda...
Desesperadamente sola;
sola como este siglo,
como esta letra, sola
como todo el que vive
para besar la primavera.

De dónde cuelgas
tan tierno y tan calmo,
tu mi espejismo de liras amadas
de besos de Azul
y laureles de oro
...De ojos vitrales
y claveles de espanto.
De mi conmigo
al filo de este quebranto,
de letra tatuada en viento
sobre mi pecho...

¡Ay! lágrima mía cual negro abismo
¿de dónde cuelgas
tierna y muda
calma y tenue
feroz y radiante...?

El Horror.

Sin nombre-Mercedes E. Gutiérrez
Otro aporte de mi "hermana gemela, patrona de la alquimia hilarante"


Cómo le temo hoy
a esta página blanca
temblando desde los pies
hasta los sueños.

Qué horror este de hundirme en el vacío,
en lo blanco.
De no poder fugarme entre líneas,
se ser susurro,
sin fe y sin alma
deseando ser voz
sin fe, sin ganas...

Qué horror este de las manos rotas
de gritar ahogado
con dedos mudos
y torpes;
con estos ojos sin Azul
y estas ganas que solo en Grís
se desvanecen.

Qué fatua esta letra,
que desgracia...
Terrible lamento del jilguero decapitado
que ni camino ni cometa
solo blanco,
blanco en demasía.