jueves, 13 de diciembre de 2012

Ojos adentro


Este poema es la reja de un parque
(Es el afuera de un enorme respiro)

Aquí adentro,
Las rejas son lejanías,
(árboles deseando  salir corriendo)

Y los niños veloces, arremolinándose  
y raspándose
(locos por entrar y entrar de nuevo)

El Hueco de la Escalera

(Sube por el ascensor, no por las escaleras.
Codos fuera de la mesa)

Almorzar, con el sol a la espalda,
siempre al mediodía.

La boca es una herida profunda,
la más profunda
(la que traga a todas las demás)

Cucharadita a cucharadita,
ahondando y reabriendo la cicatriz.

Mamá,
cucharadita de arroz,
cucharadita de sopa,
ahondando,
con sangre
la herencia.


Bastón


Pocas monjas bajan al patio de recreo.
(todas son muy ancianas para tanta guerra)

La Madre Aurora reta las pelotas,
las persecuciones,
los soles de mediodía,
las campanadas a la hora.

(Su falda es jefa necesaria)

Roberto Villar patea duro,
gambetea y quiebra caderas,
le guiña un ojo al portero
Patea, explota.

Aurora hoy anda de bastón,
y todos los días baja al patio de recreo.

Afueras-Lejanias


No nombro el Amor,
No nombro Amor,
No nombro.

Amor dista, corre, mira
Pisa sobre ríos.

Amor socaba, cruza, inyecta herencias.
Amor no da la vuelta.

Amor 
torrente, 
tierra,
buscando el Jade.

Anti-Mala Fe


Quema, mi ruido.
Quema porque adentro soy sauce,
cicatrizando profundas cortezas
rellenas de café, brea y venas vacías.

Quema, la subida de un telón pesado,
liberando una necrópolis fea y desorientada.

Quema porque fingen los silencios,
porque hay mil mundos adelante,
más grandes que la sordera y el pequeño universo.

Quema, mi ruido,
el cruel apocalipsis del “más nunca”

jueves, 22 de noviembre de 2012

Oficio Pulmonar

Amar es cuestión de pulmones.

Hay que medir el aire que desprende los ladrillos del suelo,
y el profundo suspiro del obrero 
que ve su casa erguida cubriendo su espalda.

Mesurar el aire que libera la fanfarrea,
y las volteretas de brisa que despeinan al otoño.

Sentarse en una silla e inhalar el vértigo cuando se desplome.

Ensanchar el pecho profundo
para labrar la tierra que nos dio el esfuerzo.

Contener la honda exhalación
cuando suceda el mar
(y ella esté  ahí para ser parte de todo)
Las casas, los árboles, las playas
el mañana, el café y la poesía...
amar es cuestión de pulmones.




Ripio estomacal

Empatucado de verde el corazón, no sé a qué tarde llegaré como un camino, con la espalda quebrada por el polvo que se desentiende por el viento. A un pueblo de costa, cercano al mar y a su profunda lejanía, llegaré con pies cambiantes y vertiginosos; la arena acogerá mi palabra y la guardará en su seno, lamiéndola ola a ola para eternizar un nombre en la línea genial donde no alcanzan los ojos que miran hacia abajo. Seré punto al fin, un detalle que hacía falta, una delgada idea que está entre todas las cosas revueltas de los átomos y sus constelaciones. Una fibra con el hueso desnudo, que nombrará la tarde y la noche, y las palabras que faltan por decir. Esta cuestión de andar: un ladrido que pasa una página, un retorcijón de tripas que anuncia diarrea. 

sábado, 10 de noviembre de 2012

Hijo Arado

A Miyo Vestrini

Cuando nazca Ulises,
no lo llevaré a los parques
(como tampoco llevo a mis ojos al durazno)

Lo criaré soldado,
para las escamas en la espalda,
para los gargajos puntuales de los lunes.

Lo criaré soldado,
que aprenda a matar mosquitos desde pequeño,
que no le duelan las hojas que barre la señora de enfrente:
no Ulises, las hojas no mueren.

Lo criaré soldado,
sincero como una puñalada,
como una bala corazón de plata.

Lo criaré soldado,
que sepa decir gracias.
le diré como aguantar el hambre.

Cuando nazca Ulises,
le enseñaré a construir su casa.
No le mostraré cómo usar el ascensor,
hasta que sepa contar los mil escalones.

(Quien enseña regala zanjas)

Lo criaré soldado,
no para hacer la guerra:
Entenderá que lo heriré cuando nazca
y que me odiará por eso.

Para odiar hay que ser soldado
(como este poema)

lunes, 29 de octubre de 2012

Cuello


Quepo, enjaulado en tu boca.

No voy a la tierra
(sólo paso nadando, después del asalto)

Entro en el espacio de tu deber cumplido,
De la ardua tarea de tus ojos y ombligo,
Del roce fluvial, génesis hirviendo.

Hay y no hay espacio
Boca a boca.
Sucede el vértigo justo
La andanada silente,
La palabra que se lame.

…Un París con un Orlando adentro,
Humedad como Ipanema y Barcelona.

Hay un poema que muerde
Y se incendia
(propongo su verso que vuela)

jueves, 25 de octubre de 2012

Catarata


De dos en dos
Subiendo tu escalera,
Soñando agua clara.

Agua como mi nombre
Rodando tibio
Sobre el tuyo: 
Concreta Avalancha

Agua tibia, pies y nuca.

Ocurro en las rendijas de tus silabas rocosas
Que truenan cálidas en el derrumbe de mi acento.

Rocas, vocales, silencios,
Tu ruido… la calma

viernes, 19 de octubre de 2012

# 1


Estás en clase,
la primera del dia:

Aquel heredó un padre muerto,
este heredó una moneda girando, rota.

Aquel se duerme,
este no entiende, diluido.

Aquel aprendió a barrer entorno a los muebles,
este es aquel
una herida o un balde llenándose
necesarios.

Estado transitorio,
bala de cañon.

Niebla

(Sin editar)

Calla.

Llamado con nombre limpio
generando profundidad y mas ausencia

Llamado con nombre amplio
asi  el enorme charco de silencio.

Llamado con nombre simple
una "o"; un silbido.

Llamado, blanco en abundancia,
mudez ahogando los pulmones.

martes, 16 de octubre de 2012

Jade


Recuerdo profundidad verde.

Empapaba un pedazo de arcilla enérgica,
luciendo hondas cicatrices historiadoras.

Había entonces manos groseras,
hechas de plástico fundido;
kilómetros de una espalda lacerada y tendida.

Había días, como dientes y navajas
nadando en profundas gelatinas indecisas
(eran días que se perseguían, se empujaban)

Era distancia en cuatro direcciones,
cuatro dimensiones agudas, cortantes.

                   ***

Respirar, después de todo, es un salto,
un equilibrio enardecido...

Ocurren manos nuevas,
de palma ancha y dorso satinado.
Son dedos que flotan en las aguas amarillas
y se hunden en arena sonora.

Luego se aprende a morder
la mineral solidez
(y del pecho delira una voz lejana,
inalcanzable)

Sucede el río...
Deseando el profundo corazón de Jade.


domingo, 7 de octubre de 2012

Alquimia #2

(Sin editar)

Asemejarse a un limite profundo y ancho.

Una letra nombra un ingenio y un  abismo,
una palabra, el vértigo y la exhalación.
Un verso el caos en un botella.

El poema atómico,
la alquimia de las cadenas y las panteras.

domingo, 30 de septiembre de 2012

Canción de mina para La Soledad



(En la Mina de oro y plata)

Las manos del minero
heridas de polvo,
se lavarán en el mar para labrar tu espalda.

Encenderán una tibia hoguera
en el piedemonte de tus senos nevados
y tocarán una canción gitana
embriagando el plenilunio
de tu boca.

Habrá pan y mieles
en las manos del minero
(ya lavadas con la brisa)
para aliviar el hambre antigua de tus sueños
y tu pecho.

No habrá frío ni ausencia,
exiliados por fin el miedo y la soledad;
y la muerte no hallará
donde aferrarse.

Luego preguntarás
con los ojos como faros:
“Cómo ser el pan y la hoguera
en el mismo aliento?”

(La respuesta va escrita
Debajo de la piel.)

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Breve estudio sobre la sombra



El pequeño ser se calentaba frente al fuego.
A sus espaldas ardía una sombra congestionada.

Sabe vibrar la penumbra
como la nerviosa idea del olvido.

Así, el corazón que marcha hacia el quirófano
(blanco y sincero como la oscuridad)

...Cierra los ojos de todo el cuerpo,
desnudo
o con la ridícula batita azul
(es un ladrido, como la oscuridad)

Y no lo niegan los médicos,
la única verdad que ocurre
es el filoso bisturí y la carne tachada.
(como la sombra)


domingo, 16 de septiembre de 2012

"Guardachuva"

"Ni dejo de fruncir los entrecejos
que usurpan de tus ojos la alegría"
J. Sabina


El día se cayó y se raspó un poco las rodillas.

Pasan las horas,
entre mojadas y grises,
intentando hilvanar una trama convincente.
(no entendieron que los paraguas
no le quedan bien a nadie)

Cuál es el número de un día así de largo y grasoso?
Será el 13 como dicen?
o será un número filoso
como el que te toca en la cola de un banco?

Y le faltan luces a esos días medios:
Es como una huelga de soles,
o el mitin de un grupo de náufragos rescatados.

Esos días, con pantuflas incomodas,
te propongo un chocolate,
un bolero sin mentiras,
y un rock and roll para idiotas.
(y sobre el cielo,
si te provoca
un piso y un respiro)









jueves, 13 de septiembre de 2012

Road Movie: Sin ahogar motores


Viaje a Maracay 9/09/12

En busca del aire perdido
vale la pena tomar la regional del centro.

Luego, la carretera te enseña a frenar en las curvas,
a mirar con cautela por los retrovisores.
Dejar entrar un poco de aire por la ventana,
para que tanto verde cobre sentido.

Pero cuida tu vehículo:
No ahogues el camino ni el motor
con tanta agua para flores
(el motor puede explotar si le echas mucho chocolate,
lo sabías?)

No esfuerces demás el acelerador,
no claves tan bestial los frenos.
Piensa que el cielo no está detrás de cada montaña,
pero qué  bonitas son las montañas.

Piensa en la desnudez del asfalto
y olvida toda la ropa sucia que llevas en la maleta.
A nadie le agradan esos que van como bólidos por el hombrillo (sin ninguna razón)
Usa la sobre-marcha cuando sea necesario (para adelantar los camiones llenos de cochinos)
Impaciéntate un poco, pero pon Coltrane en el reproductor.

Si chocas a esa velocidad, con esa cantidad de camisas prestadas en la maleta,
con ese olvidarse del suelo por la rapidez;
habrá algo más que sangre en tu recuento.

(Y esto no lo he aprendido aun.)


miércoles, 12 de septiembre de 2012

Fuga #1



No hay cielo cuando se es tan bajito por dentro.

La mascarada, buen acto para las risas de las verbenas aburridas.
Las manos, para los que saben jugar los juegos.

Oigo el mar,
pero ahí se quedará  todo.
No tengo desnudez
para tanto aire encima del cielo.

Yo soy mi ciudad vacía,
la inhabitable,
la hueca,
el vértigo.

Y ahí,
donde ocurren mis brazos de muralla negra
de ahogo y más ahogo,
de desespero y nada:
tu inocente te fugas
como yo haría en tu lugar.

Calle Tormenta



Un centro de ciudad
(lo sueño, lo presiento)
traidor?
No, solo lleno de basura.

Huiría contigo
pero esa basura es mi ciudad 
y mi ciudad mi basura.
Es mi centro el que no 
tiene farolas
y se inunda con la lluvia.

Huiría contigo,
pero es mejor que sola vayas.
En cualquier instante explota 
la taquicardia sin sentido del centro de mi ciudad.

Estas aquí, un poco,
con el mismo frío que yo tengo en los pies.
Pero tú puedes huir.
Antes de que no se vea nada,
antes del desplome de los ranchos de zinc.
Huye, pero guarda un par de lirios, eso sí,
por si algún día descubren
la cura para la mala crianza.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Ronda Elocuente



Paso, de vez en vez
como el aire
en un balcón precario.
"Taquicárdico"
osado, un poco nostálgico.

Paso, a veces, con sed
con hambre .
Penitente de una fe no correspondida.
(Es la herencia un santo oficio
o una moneda rota?)

Paso por pasar, los miércoles
a la hora de los bailes y las congas.
Sincero como un tambor,
infantil como un grillo.

Paso por las capillas
sin pasar por los talleres
o por los laboratorios.
(Pretendiendo borrar ese pecado)

Paso,
te toca a ti.


miércoles, 5 de septiembre de 2012

Ala sin vértigo



La noche sabe meterse espinosa
en los huesos de los pájaros.

Los eleva a un lugar de frontera profunda
y los hace planear en densa y turbulenta niebla.

Los pájaros no saben de caídas:
Sí, conocen el vértigo
de enfrentar al mar y doblegarlo,
pero nunca emulan al trueno
besando la tierra.

Y por qué caer?
Luego descansarás
en la copa de algún árbol
más alto que el horizonte
y dirás al tigre del mañana
-Yo vengo de lejos
y también lo he soñado.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Cuervo #1


Tiembla la voz.
Es un pulso leve,
el exhausto sol del invierno.

Y no cae, no cae.
(Es agua eso que vuela?)
(Qué cristaliza la voz de un hombre?)

No cae, no cae.

Se ennegrece, se volatiliza.
Se calienta erradamente  (Seca)
No cae, no cae.

Es el diafragma inundado del alma.
(Nigredo)

"Codo a Codo"



Nombro a un amigo
sangre de mi sangre
ron de mi ron...

Si nos tomamos en serio
aquello de vivir viviendo
 y no andar jadeando y sobreviviendo,
 te pregunto a ti mi amigo
a ti que sabes de soles y macarenas,
a ti que sabes de clavos y piruetas:
Dónde habita el nombre de la gente?
Dónde mengua el albatros en el oriente?

 Tú que has prestado tu barco
para nuestra piratería,
que has rezado a los santos ebrios
que santifican nuestra hombría...

Capitán de la joda y la carcajada,
primo hermano del abrazo con axila rancia,
como la mía.

Tú el valiente sarataco,
capaz de acercarte al aguijón de la tristeza
y reírte en la cara de los himnos bobalicones.

Usted codo a codo,
llevando al mar la barca de las flores,
de las ilusiones y los tormentos.

Mañana, si te acuerdas
es el aniversario de los nacidos en años venideros,
aquellos por los que pasado brindaremos....
Y después de unas semanas lloraremos,
y en un par de años, quien sabe
sonreiremos.

 Brindo, como si mañana fuera hace algunos años.


jueves, 30 de agosto de 2012

Ripio Obrero

...Y los cuadernos armaron un sindicato
contra los otros ojos:

"Si nos usurpan y nos destripan:
quién cuidará  de Prudencio Domínguez?"

Viernes Juvenil

Hoy no vengo a escribir un poema sino a todo lo contrario:

YO quiero querer
YO quiero hondear una bandera a treinta manos
YO quiero construir instantes felices
YO quiero comer pollo frito
YO quiero quedarme en la playa con una niña curiosa
Yo quiero viajarlo todo
Yo quiero tener un apartamento, un perro poeta y una nevera de carcajadas
Yo quiero desvivirme por alguien que se desviva por mí.
Yo quiero regalar mi libro de poesía.
yo quiero ser alquimista 
yo quiero ir al centro de la tierra y bordear todas las fronteras (vibrar entre los límites)
yo quiero volver un día a casa…
Terminar por fin algún poema (aunque ya sé que es imposible)

La espalda


Hace mucho tiempo que la habitación necesita un sillón Voltaire.

Cuando revienta el autobús
y todo lo demás en la puerta de la casa,
hay un espacio incompleto
que incomoda y encalambra la espalda.

Pido un sillón Voltaire:
Quitarse la calle de encima,
los restos de pollo, los huecos
las heridas,
los huecos más profundos
(la mascarada)  

No se trata de una cuestión de pantuflas.
Se trata de completar algunos cuadernos
y ver hasta dónde viaja este poema.

Sí, pido un sillón Voltaire
(Cómo estará Martin Romaña?)

lunes, 27 de agosto de 2012

Cansancio Lumbar



Este es un poema de espalda.

Aprendió de pequeño a cargar piedras
de un río sin ritmo
que fluía cansado y ronco
imitando a las rocas que le daban nombre.

Supo, cuando joven,
lidiar con las grietas de sus manos
cansadas de cosechar lluvia derrotada.
Las ilusiones, línea a línea
recordaban su frente minera y marina.

Tronaban como el frío en las casas viejas
los huesos del libre poema,
hermano de un hermano desteñido,
padre de un hijo ausente,
soltero de sal y trincheras.

Tenía los dedos suficientes
para marcarlos en la arena
y contar, 
del uno al diez,
las olas que borraban su idea.

Ya lo sabrán:
Este será un poema de espalda.


domingo, 26 de agosto de 2012

"Girasol" o "Alquimia #1"

Cómo sabrán los jardineros cansados
el calor necesario para criar un girasol?

Entenderán ellos la profundidad de su corazón mudo,
y del filo vibrante y vital de sus hojas gitanas?
(Bailando sutiles al son de una
hoguera silente)
Que astucia invocarán, para cortar el tallo en su justa medida?

Si se asoma paternal el sol por la ventana,
la flor me dará la espalda para mirarse en el cielo,
deberé entonces aprender a tener corazón de jardinero,
o enlistarme en la olvidada legión extranjera.

Desvivirme por la verde pausa y el pulso preciso,
o servir en el frente de los soldados sin bandera?.




Oficio de los pájaros. Poética#4


No cae, no cae.

Toda inmensidad dentro de 5 pulmones,
5 espasmos devorando el frío y el vértigo.

No cae, no descansa.

Necesidad de la velocidad vertical,
delgada, instantánea.
Luego contener la universal caída,
mojando la panza en una espuma
blanca como el corazón.

No cae, no pesa.

Se abalanza fluido,
orgulloso y experto
retando al tacto del mar,
que no lo cansa,
no lo oprime:
lo alienta.

Forma de nube


Llega el verano a su lluviosa despedida.

Cargó consigo tantas palabras,
que el sol exhausto que queda 
sabe a ley orgánica
de alguna decisión inquietante.

Y la pared gris contra la que estallan todas las letras,
esa sinceridad del tiempo y del concreto.
(Vas a la playa, y luego regresas 
con toneladas de arena en la espalda)

Una navaja para diseccionar los relojes,
un idioma nuevo para refrescar las lenguas y las vocales.
Un pie dudando en la entrada del quirófano 
y los doctores que por un instante
sienten miedo.

Viene todo con la lluvia,
sepultura de un cielo eterno y potente.
(de su montículo, cosecharán los amantes y los poetas)

viernes, 24 de agosto de 2012

Oficio de Pantera, Poética#3

Habito este lugar. Ningún otro.

Mi casa, su calle,
sólo si podemos,
como las moscas,
sentir con todos los ojos.

El vértigo, el filoso límite entre la silla y el aire,
es el abismo después del punto y seguido.
(El borde irregular de la letra O)

La mejor manera de habitar el vértigo
es mesurar el sigilo y la violencia
(Condensarse para crear;
evaporarse para sentir el alma del todo)


La idea es ser pantera y cadena al mismo tiempo


Definición Poética#2 según Prudencio Domínguez

Enviar Inbox:

Compré hoy los muebles nuevos, llegarán en una semana y media o dos: sabes lo informales que son esos tipos. Traje las lámparas que habiamos encargado y la alfombra nueva. Ya estoy en casa.

Además de los muebles, di un par de vueltas por la principal, y aproveché comprar unos portarretratos nuevos, el último cd de Rozalén y te compré un par de medias nuevas: mañana llamo al técnico para ver si componemos la calefacción. Menos mal que entre tus brazos y los míos hacemos una buena estufa para pasar la noche.

El perro, está bien, ya va agarrando el periódico de nuevo, aunque todavía se descontrola cuando llego (lo mismo pasará cuando llegues , así que trata de llevarlo al periódico antes de acariciarlo)

Terminé el informe y las cuentas para el trabajo, y ahora escribo un par de cosas que se me ocurrieron.
Si quieres tráete un vinito de la tienda y algo para picar: hay que empezar a leer el nuevo poemario que compramos. Ah! y si puedes compra en la ferreteria cuatro bombillos blancos. Sin broma, necesitamos bombillos.

Me dijeron Abelardo y Eloisa para ir a bailar en la noche, les dije que les avisamos cuando llegues.

Llámame cuando estés terminando en el trabajo para buscarte, mejor hacemos las compras juntos.
No hay ascensor, porfavor no reputees a la conserje al llegar, que ya medio nos tiene idea después de que al perro se le subió la libido con su perrita. Parece que en dos semanas arreglan por fin el vetusto ascensor.

Quieres ir al cine mañana?, debo reservar entradas de una vez porque es el preestreno de la nueva de Woody, la función es a las 8.

Te veo pronto, buena vibra en el trabajo.
Te  quiere
Prudencio.

jueves, 23 de agosto de 2012

Poética


Este poema es un nombre,
un domicilio, una calefacción por reparar.

Es parte de la voz y las pupilas;
la consecuencia del Icaro del pecho.

Es la nana que busca el murmullo
para el oido floral de la princesa.

Es un lunfardo tristón
bajando las escaleras de una
estación ansiosa.

Es la pira, el temblor, el beso,
el barco, la playa, el batiscafo.
...Un amuleto, un bastón,
un lazarillo.
...Un aeropuerto, un hogar,
un suelo duro.

La singular bandera que
enciende los ojos.

Este poema, será:
cuando llegue el domingo.



martes, 21 de agosto de 2012

Banco de Estación


Después de estos días
hay algo que llaman vida, pero que filoso parece.
(He ido de turista, y la comida es poca y mala).

Allá, donde el alivio no alcanza,
la ilusión es un zoológico de elefantes tristes.
Nada que ver con estos linces,
estos leones y estos loros tan graciosos.

Después de estos días,
vienen las camisas de cuadros,
el olvidarse de los girasoles de las ventanas,
filtrar el agua de las playas
y revisar la poesía.

Quién sabe donde cayó  mi  último poema?

...Cual buen padre he de dejarlo a su suerte:
dejarlo en estos días, donde tal vez será  Ingeniero
o será un hombre entre la gente.
(no lo llevaré  conmigo al filoso barrio chino)

Me preocupa quién aguardará  con mi nombre
cuando el tren Virgilio se detenga.
Qué pupilas leerán entre los  árboles?
Quién heredará mi diccionario de ojos y catalán?

Qué daría por quedarme?
Por hacer los crucigramas que no hice
("Horizontal, siete letras, nombre de dama")
y mesurar lo que por necio derroché
en locura y joyería
(He debido ahorrar para el invierno)

La inerte madrugada
(quién la hizo tan rígida?)
separa esta cálida simonía,
de un tonto lunes cualquiera.



lunes, 20 de agosto de 2012

El Gato


Rayó  la luna en el pizarrón negro,
y no bailó  para el gato.

Y qué frió hacía en la cornisa.
(Los gatos saben de frío:
de fríos viejos como la ciudad
como los basureros 
y los zapatos del mendigo)

Cansado de las alarmas lloronas,
de las ambulancias que dispersan muertos por las calles,
de las cristalerías lúgubres y olvidadas;
el gato durmió temblando, 
soñando con la luna
(Mañana quién sabe,
podría precipitarse un eclipse )

viernes, 17 de agosto de 2012

Eta callí



Entorno al fuego, no sólo la sangre se calienta. 

Caben el peso veloz y el temblor de mil hogueras 
en las pupilas de quien desdobla el aliento, 
y lo arroja al calor y al ritmo. 

Como los gitanos: el cariño, las ganas y el ahogo.

Ceniza de garganta, guitarra sensual y orgullosa,
polvo cansado y camino latiendo en llamas.
Parecen conspirar en el seno de las brasas
los cosmogónicos delirios de un Dios poeta.

Sabrá la tierra con quién habla la gitana cuando duerme,
después de fundirse al bramido escarlata de la hoguera.

Y danzan los gitanos enarbolando el día;
dispuestas las almas para  izar la noche:
fiel matrona de los animales. 



miércoles, 15 de agosto de 2012

"Tornare"

Dijo una vez que andara con la cabeza gacha. Que mirara con delicadeza, que no golpeara el suelo al caminar.

Dijo una vez (o tal vez varias) que volara sin pedir permiso, pero que no invirtiera en torres. Que la altura es para los altos, y los pájaros (que son pájaros) no prestan su vértigo a nadie. Dijo una vez Ludovico: "Flaco el tiempo es oro, conviértete en tiempo."

Luego te vas de casa, compras una camisa a cuadros o rayas, una mujer en un andén te une los puntos del uno al cien (armando la figura), te compras un interior nuevo, lavas el interior nuevo, compras medias de rombos, compras un espejo propio, martillas un clavo, lees un libro; y notas que te faltan 7 de los 20 dedos (y que el balbuceo no sirve para pedir un taxi)

Cuando vuelves a casa no hay ninguna manera de agarrar el teléfono ni de abrir las ventanas: no tienes los dedos suficientes y te hiede el culo. Lo primordial será entonces comprar un jabón nuevo y aprender a tocar las puertas con los codos.

Sí Ludovico: salir, es dejar un jirón de dermis azul guindado en los cables de la calle. Pero vuelves rojo, en el lomo de un cisne nuevo.

martes, 14 de agosto de 2012

Vengo...


Yo vengo de un pueblo minero,
lejano como el esperanto y el azul
de tu poema.

Vengo del cansancio y los afueras,
del carbón y del hueso
ocultos en los sótanos del alma.

Yo vengo de un pueblo minero
con mis manos de bandera.

Traigo el pecho labrado
como un campo de sol y de aceros.

Traigo puños de arroz
y ojos de capitán para tu barca,
y bolsillos henchidos de sal y de anhelo.

Vine a trabajar...
A marcar los dedos.
A abrir la zanja de mi nombre
en la arcilla antigua de tu espalda.

Vine a sembrar...
Y recoger la arena del viento
para fundir un nuevo idioma
(un nuevo vidrio pulido)

Yo vengo de un pueblo minero
a reparar con tu horizonte
los faros rotos de mi playa.




sábado, 11 de agosto de 2012

Poema a un "Poeta"

Serás  Prudencio un gran poeta
viviendo en todo o nada (ya da igual)
del naufragio o del suicidio...
de este mundo o del quizás...
Serás entorno a las sillas,
o dando vueltas al hogar...
Serás de todo la conciencia
y de esto el ideal..
Serás en carne un gran problema
serás en suenhos la verdad
Serás en versos lacerados
serás en prosa, soledad.
Serás del frio un gran cansancio
serás la mugre y la ciudad
Serás un campo y un dilema
serás el grito y la piedad.
Y los que intenten liquidarte
sean las aves o el temblor...
no beberán nunca  tu idioma
ni tu oficio
ni tu paz.




Oración Nocturna

Benditas las almas de los pájaros
que no saben de la plata de los
primeros derrotados.

Duermen en los rincones de las estatuas olvidadas
símbolos hermosos de antiguas creencias orientales.
Y dan con sus plumas fugaces (vitales)
el brillo nuevo del mármol eterno.

Benditas las almas de los pájaros,
banderas del aliento de los poetas.
Símbolos de la caballería
más necesaria, más urgente
la que rescata las voces de los dejados.

Solo hay vértigo en sus susurros,
el vértigo del vuelo fundamental de la vida
(del dorado movimiento de lo vivo,
la negación de la negra inmovilidad)

Benditas las almas de los pájaros

jueves, 9 de agosto de 2012

"Querer?" o "Nombre llorón para un poema"

Perseguir una ambulancia
machuca mucho el dedo gordo del pie.

Y además; el pecho:
La flema y la asfixia parecen un hércules bestial
deteniendo el aliento.

Aquellas sirenas burlonas
sacándote la lengua a cada metro,
y el semimuerto carcajeándose con las tripas afuera
(El, que es entraña del tiempo y el cansancio)

Escogería mil veces que la ambulancia
pasase por encima,
en vez de  andar,
jadeando y herido,
detras del floripondio elefante blanco.

Dormir en la trastienda de la cristalería...


Arremete el  vozarrón desafinado,
en la pipa llena de agua helada.
(Un ciempiés roto, persiguiéndose la cola
en el lavamanos del Pilatos de los pájaros).

Bala contra bala,
derrochando tanto calor
tanto ruido.
(Deformando la cara contra el silencio)

Sonreír de nuevo en la penumbra de la cristalería:

Ese sitio donde trabajan los necios como yo,
que ni metal ni delirio
ni vidrio límpido ni manos.

Solo la caída lenta y tonta en el hueco de la trastienda.
(Sí, vendrán mas ladrones a confundirme con uno de los suyos)

El nuevo poema de siempre.
(El sirio del santo bizco ...)

martes, 7 de agosto de 2012

Bucolicus Problematicus

Ay Ninha!
La distancia...
Me faltas y parece que la tierra vendiera su color.
La palmera que enarbolaba su verde y su ritmo
parece derrotarse sin negarse al viento.

Ay ninha!
Me faltas...
Que tonto fui diluyendome en la noche.
Amarrando los ojos al inmenso mar.
Durmiendo a la hora de dormir.
Que tonto,
dejar suspensiva la noche de tu calma.
Que tonto.

Ay ninha!
Si te fueses...
Si te fueses enfermarian las palabras
no se, tal vez de pena,
o quien sabe si de espanto
(de pasado)

Ay ninha!
Que diran tus ojos de mi en este instante:
 - Pobre poeta idiota que no sabe mesurarse.

..O querran mirarme
pintando tus flores.


lunes, 6 de agosto de 2012

Idioma

(Inedito)

Como decirte, brisa leve,
la cancion valiosa de los vigias de mis ojos,
salvando su sed y su angustia
con la sonrisa de tu playa.

...

Quiero decir futuro
sin morder tus pupilas.

Soltar en tu camisa el ramo de lirios
de la poesia,
y decir lo justo, lo total
lo calido, lo tenue (Andrea).

Quiero decir todas las palabras,
y luego olvidar que es imposible.

Hacer nuestros
los nombres impropios
(saber nombrar las flores y las ciudades)

Renegar de los espirales,
de las sandeces,
de los vacios llenos con elipses tontos.

Cantar todo tu cuerpo
cantarte toda el alma,
leer los versos de amor que te desvelan.
(vivir los versos de amor que te desvelen)

Habitar como una hormiga
en el instante de tus ojos que acurrucan el silencio
cuando te elevas sobre mi aliento
y sobre todo lo demas.
Cuando te fugas con los parpados
entre mis lineas, y haces que el mundo se acabe
para los tontos poetas.

(Te he visto bella,
abrazando mi voz con tu delirio
y alcanzando la noche callada y constelada)

Tu mi palabra, mi espanhol, mi catalan y mi esperanto
mi idioma del mar, mi italiano, mi elastica madrugada
mi cocacola, mi nariz, mi alfabeto, mi muralla
mi invasion...
Y tantas cosas Barbara...
(sabra el manhana decirlo)







miércoles, 1 de agosto de 2012

"La casa Nueva" o "Levantarse..."

(Inedito)

Uno más contra el frío.
Se trata de morar la casa nueva.

Que las manos jueguen a ser medias
contra la alergia y el frío.

Reír de la poesía
(beber de ella)
Saludar a los ninhos en los parques
y abrazarse con ternura.

Ser diferentes, opuestos.
Conservar lo que no amarras;
sentirte necesario,
necesitar.

Pintar de tu color tu parte de las cosas
y con mi tinta las cosas mías.
Ser el otro, siendo el mismo:
Alzar mi muralla y darte la llave
(pero no la que abre el sótano,
tampoco la llave maestra).

Compartir las manos,
las lágrimas, las sonrisas,
la guerra, la paz
el aliento.

Que sobren las preguntas.
Que se abracen y dancen la certeza y el misterio.

Huir de las obsesiones,
quitar de nuestro cristal el vaho del tedio,
de la rutina, del desespero.

Aliarse con la calma y el desvarío
(mesurar la locura como en el tango)

Aprenderse los ojos,
saberse , comprenderse.

Broncear la juventud en nuestra playa.

Estirar las madrugadas
de los viernes y los sábados.
(el lunes hay que levantarse, trabajar
y sobretodo,
quererse)



martes, 31 de julio de 2012

"Nostalgia" o "Ladrido"

 Imprudentemente,  para Bárbara  Andrea
(Una media caliente para la nostalgia) 

Ocurre el Temblor.

Sucedió  la huida de la noche,
y el vacío que dejó, tambaleó el temple
y la línea de la voz dulce.

La madrugada,
estirada, presente, gitana,
abraza la nostalgia con un espantoso aire maternal.
Ahí saltan los vampíricos cuervos, heraldos de un pasado
que se derrumbó  vencido, a las puertas del presente.
(caída profunda, caída de plomo)

Y entonces el mañana parece tan ajeno,
como la luz de un faro temblando en la pupila del olvido.
Y las siluetas golpean tan duro,
que las manos tiernas de la luna solo parecen llovizna helada.

Madrugada.... hipócrita.
Acurrucas la calma de los amaneceres
y luego detonas el anhelo con tus manos anacrónicas (marchitas).

"Pero vale la Canción buena tormenta"
y los brazos y las manos y los labios
y la angustia y la ternura y el deseo
y el futuro (que existe que espera)
y todo el Mar cantando, valiente,
el himno, la llegada,
tu bandera.

Poema Problemático #7

Calma, llovizna, naufragio, tristeza.
Ceniza, pasado, cansancio, estepas.
Basta...
Te quiero.

Gran Obra: Primer hallazgo

Sentarse está prohibido.

El temblor que martirice tus piernas,
debe ser vencido con la luna y sus miradas.

Ahí, en el lugar profundo,
en el rincón sin nombre del abismo,
di tu nombre y concreta tu flama.

lunes, 30 de julio de 2012

“Tu seras soldat non pas pour faire la guerre” "Tu serás soldado, no para hacer la guerra"


Voy a tu guerra (como nunca)
Buscando la paz de mis ojos.

Perderé en el mar Negro,
las guirnaldas de miedo y odio
Que cargué hace algún tiempo.

Y será, oh melancolía,
mi medalla un sutil silencio...
Congelando en un instante
la furia de mi verso.
Pero lo saben los guerreros:
Los silencios en la guerra
dicen más que los aceros.

Al Norte de mi sudor
(de mi temple iracundo de batalla)
los árboles arden, estoy seguro;
Y las lenguas y las calmas
hablan de mi nombre
con el espanto y la alegría
de los años nuevos.

Voy a tu guerra (como nunca)
dispuesto a ennegrecer
los muros de mi patria.

El año nuevo se atavía
Con luces rojas
(lo grita la alquimia y la poesía)

Y será la paz en los ojos que la busquen...
La pira ya ilumina el norte de la galera.

“Tu seras soldat non pas pour faire la guerre”


domingo, 29 de julio de 2012

Barbara sin tilde

Me anclaste una madrugada a los parpados.
Me dejaste, con el perdón de los boleros,
muriendito con las estrellas.

Me embebo con tu palabra tan "Frida"
y tu letra de pantalón;
y he de confesarme pálido
ante tu todo consumado.

Haciendo alarde de artes
no muy floridas,
te escribo este verso a lo Sabino,
para extirpar por fin
las verrugas que mencionaste.

Tu opinión, perdón reitero,
es el dardo primero y más certero.
El único en timbrar los estribos
y enloquecer los ojos.

Moviendo la cola, me despido;
Andrea tan del alma leve:
Me aceptas un café?
Barbará tan del alma hermosa:
Me llamo Luis,
perdón la imprudencia.

Primera Aproximación


"La poesía será"

Será después de nuestro olvido
Será lejana y ajena.

Será…
Malviviente y soñadora.
Ángel bajo las faldas,
demonio en altares blancos.

Será de todos, el pan de cada día
y de nadie en los almacenes.

Será más, será menos
antes o después del fin de los tiempos

La poesía será
y nadie conocerá su rostro.


Verde Bemol

El verde bemol está en la tristeza de la tierra.

Ahí lo encuentras
intimando con el sol y la miseria,
olvidado dentro del árbol,
sobre las espaldas de las hormigas.

Ahí se refugia el verde bemol…
Allí nos espera,
como la incesante melodía que nadie distingue.

Allí nos espera,
eterno y mortal
consciente que nunca volveremos.

Lo Siniestro



El pan ha de morder tu lengua,
si por desesperación o ahogo,
alguna noche enciendes otro cirio.

Haz de hablar tu idioma de piedras o de heces.
Olvida el latín de los confusos
y el necio vocablo del astuto candidato.

No compres las sillas de la gente,
escupe tu verde sobre ellas.
Di tu nombre como una grosería viscosa y alegre
(madre de todas las blasfemias) 

Ríete del reuma de los habladores,
enseña tu falo a las reinas de belleza.

Vomita tu verso y tu sal en los velorios de las casa débiles.

Esconde tu temblor debajo de las inmensas tetas .
Inaugura hoy tus Limbos, Con el beso rojo de las Lesbianas (plata sobre plata)

 …Entenderás que lo siniestro no grita en la frente escarlata de satán el peregrino
…Encontrarás el abismo brutal en las negras almohadas del cobarde.


jueves, 26 de julio de 2012

Crítica Televisiva


Nunca me gustaron las novelas del 2.


Nunca entendí sus sandeces y sus besos sin ajonjolí. 

Jamás ninguno de sus personajes de zinc
dijo algo sobre los ojos (por lo menos nada valioso)

Y es que si hubiesen entendido
aquel lenguaje místico y absoluto,
(que cabalga en silencio y ternura)
tanta habladera de gamelotes
no tendría el más mínimo sentido.

Bossa Nova


“Inclinado ante tus tiernos silencios
yace mi Corazón delirante”
 …El tono inadecuadamente febril de este poema
se resume en un contigo mayúsculo
de metales azules
de locura y mares hermosos.

Y sí,
yo diré las palabras grandes,
las desmedidas
las verdes y rojas del fondo del pecho.

Y sí, abrazaré tu silencio en Si Bemol,
tu idioma de pupilas y lunas…
tu esperanto y catalán.
Ese idioma antiguo y absoluto
con el que habla el mar en cada ola,
besando la playa.

 Así, renuncio al ruido:
Hazme un suspiro en tu calma
para volar hasta la India.

miércoles, 25 de julio de 2012

Adriana sin vuelo chárter


Embarcada en los trenes
que yo olvido,
la que lleva una guerrilla
y la mitad de mi alegría;
duerme profunda
olvidando el tiempo.

Viajan entonces sus ojos:
Santas carabelas que riegan,
con rocío y lumbre,
la vida pobre de los poetas.



Viajero Problemático

No encuentro en esta felicidad
espacio para extrañarte
y  viceversa.


3 Ripios Insensatos



Número 1:

Ojalá  mi tiempo se estire tanto
que se vuelva un delgado y frágil hilo suave.
Lo enrrollaría y lo pondría en un bolsillo.
Ahí, después; nosotros.

Número 2:


Olvidaré los modales
y no diré tu nombre
cuando la saudade y la distancia
pasen lista.

Número 3:


Pretendo usar la poesía (si es que me deja)
para estirar las madrugadas acurrucables
o para ahogar (despiadado)
las madrugadas gélidas.


Poema Problematico #4



Tu boca en mi nombre es un milagro.

Juras cada silaba con la ternura
de los domingos serenos.

Pero al terminar,
cuando sueltas la  última letra  en un delirio,
llenas mis vocales con un ardor
de labios mordidos.

Se vuelve entonces mi apellido
pretérito imperfecto de tal maravilla compuesta.

Y ocurre tu instante...
y luego tus ojos,
y luego tus manos (de flor guerrillera)
y luego el abismo de tu cabello
y luego la vida, insensata,
genial, fluvial, oceánica...
y luego te extraño

y luego será tan misterioso
que ya te necesito.

(y qué?)



Gate 25


Maiquetía fue una escalera horizontal
hacia ningún lugar.
(Lo llaman viaje o lontananza).


El problema de las escaleras horizontales
es que devoran el tiempo,
pero pocas veces ayudan a tocar el cielo.



martes, 24 de julio de 2012

Paracaidas

(sin corregir)
 727 a la hora de no dormir.
Completas las horas de ayuno
de besos
de complicidades
ire al mar, a pensar en el mar
solo en el mar.
Y aquellas campanas
mudas
batiendo hasta romperse
como la espera
 la madrugada y la distancia.

727
inerte terrible
baboso, aterrado

Zinc, Selenio, Metales Azules
Oro, Laurel, siglo XXI
Resumen de inconsistencias
Blanca flor,
durar lo que tenga que durar
Cafe, laguna, sistole diastoliano

Un amanecer planchado sin arrugas de ojos
Comisuras risuenhas torpes,
cansadas ojos tristes,
espera sonrisa, mas mas de eso.

Y no dormir,
dormir
estirar una madrugada
dos madrugadas las suficientes.

Manhana, la distancia, no se,
la poesia.

Que voltear y no verme, no espante a los ojos.

(Pero ocurres, y no existe este poema)


domingo, 22 de julio de 2012

"Vida" o "Sin Título"



El amanecer muerde las mejillas.
                                   No por el asalto del sol
                                   sino por la temblorosa huida de la luna.

                                    Es un giro mortal en baja velocidad,
                                    como un poema susurrado y quedo.

                                    La vida tiene un rincón flamante
                                    e insípido,
                                    cuando se desperezan los vástagos del  alba
                                    (Un leve suspiro de girasoles)

El mediodía (como tú)
              es un verso tajante (feliz);
              espera la tarde
              como el año pequeño aguarda
              al joven Abril.
                     Hay una casa para el ruido y el calor;
                      un espacio para que el sol se adentre profundo.

Luego ocurre la tarde gigante, con todo lo posible:
                Los afueras y los espantos; la tensa espera de la madre noche
                  (dormida en el elipse del universo)

El sexo del Día y la Noche se desenfrena
en torrentes de luz y nubes desgarradas
por colores amorosos y violentos.
Esparcen sobre la casa y el techo
la esencia de la carne con el alma.
(el encuentro de la vibración y el ruido,
con el aliento calmo y argentino de la noche)

                     Es la guerra donde gana la vida
                     y un suspiro reposa en las nubes
                     danzantes de espuma.

La Madrugada, en fin,
           tan epílogo, tan preludio,
              es la cama de las respiraciones lunares y tiernas.
                El espacio del sosiego y el contacto.
           Aquí el perdedor abraza al campeón
       y vuelven el Día y la Noche
al tango brutal de la vida.

Vida Moderna


Sucumbiré improbable,
como peregrino que otorga su amor
a una fe desmedida.

Sí .
Me arrodillaré:
Pecho de emblemas
y hombro de espada
para la caballería más innoble.

Sí .
Venderé mis medias...
Militaré,sin dudar,
en el moderno partido del Pollo Frito
(Tan veloz y brillante)

martes, 17 de julio de 2012

Poema Problematico #1

(sin corregir)
"Me gustas cuando callas porque..."

No.
Me gusta cuando eres toda ruido
y toda silencios.
Me gustas cuando habla
la luz de tus ojos.
Cuando se estira el tiempo
y luego se reduce en tus manos.
...Cuando sobran las altisonancias,
y reinan la paz y la guerra de tu mirar gigante.

Cuando la poesía invade los vacíos,
cuando las sandeces se ahorcan en el exilio.
Cuando en blanco y tonto,
deshago mis manos, mi sombra y mi letra,
para germinar el verso mejor.

....Cuando me sacas la lengua
y todo parece apertura de nubes.

...Cuando mi mejor poema es el nunca escrito.
...Cuando ocurres, y relincha el Rocinante de mi pecho.
Cuando se abre el manhana para conocerte un ratico mas.
Cuando solo nacen poemas problemáticos.

Me gusta, en fin,
caminar y dejarse sorprender.

PD: LARGA VIDA A SAN PABLO NERUDA.

miércoles, 11 de julio de 2012

"La guerra del aliento" o "SangreSol"

(Sin corregir)

...Y ocurrio tu boca, en medio de los arboles ardientes. Parecia que el sol desterraba para siempre al frio de todas las rendijas y de todos los ojos cerrados.Parecia una mirada tierna y aguerrida. Parecia la cruzada contra la melancolia y las sillas. Parecia la sombra de un arbol maternal, la humedad y el alma del hombre y la mujer; la guerra del aliento por conquistar la piel milimetro a milimetro. El barbaro despertar de tus besos.

Anti-Símbolo #1

Hoy se levanta un hombre a escribirle a su delirio:

"Era la corona del Parnaso. La última luz de los ojos del Naufrago.
 Era llorar la lágrima seca, viendo al mar colgado al infinito.
 Era verter el cuerpo en el altar oscuro de la religión de su iris... ...

La vida pasando por pasar, como las nubes eternas de polvo
que empujan y lastran a la espalda rendida.

 Era maravilloso, como el ahogo del fondo del mar.

Pero hay truenos que erizan las pieles secas,
como las que cubren a la suerte y al olvido.

Es el trueno de su metal, develando la estatua verdadera.

El sístole con nombre y piel
y carne
y mugre en los zapatos...

 La muerte de Dios. La salvación del hombre"

Encuentro

Tenías en tu piel de Nada el gran símbolo de la noche y el día.
Colgaba de tu cuello el azar y la fe de los grandes guerreros.

En tu diestra el viento,
en tu ombligo el universo;
tu siniestra no existía.

Reinabas y habitabas la isla de los soles de los ciegos, gobernando sueños y musas desnudas.

Pero los días tienen alma de mar,
y empujaron a Ludovico a tu playa...

Cuentan los historiadores y los poetas, que de ese encuentro solo se escuchó:

         -Qué bella tu diadema de plastilina! ... Te ruego me convides a engañar la primavera.

Ateísmo poético

Ahora, he de jugar al necio ateo mientras aún te escribo, cual si fueses el perdón de los pecados.
Mi cruz es el sepelio de un sueño. Mi Gloria, darte la bienvenida.


Ripio Inesperado


Tocaste la puerta de una casa vacía, donde toda una vida (me parece) un pecho te aguardaba.

Respiro poético


Amaneció (como tú), desplomando el día las puertas de la casa. La noche te copiaba la silueta, tan solo un murmullo de lo que hoy es tu metal y tu madera. La madrugada miente, como por derecho divino pueden hacerlo los poetas (todos irán al cielo) Pero después de cortar el hilo de noche que nos condena, sabemos que más que nada somos nuestra propia mentira, y que soñar es mentirle al alma, y el alma, nuestra más bella mentira. ...
Aquí, en el tierno y filoso abismo entre la Cibeles y tus ojos, me quedo con tus ojos, tu metal y tu madera.

jueves, 5 de julio de 2012

Asfalto

La ciudad ocurre afuera
lejos de las pantuflas.

La ciudad oscura,
ronca y crepitante
respira calores rojos y ajenos,
lejanos de las camas
y de los cepillos de dientes.

La acetona, el gasoil y el carbón,
se cuelan santos
por la cuenca lamentable de la ciudad.

Pero justo allí
emerge lo divino,
debajo de lo que está debajo,
en la mugre y en la angustia;
en los gatos amaestrados
por el latido que nadie cree
(Que solo existe para la noche)

La ciudad ocurre afuera,
mientras la almohada ahoga los adentros.