Ripio Obrero

...Y los cuadernos armaron un sindicato
contra los otros ojos:

"Si nos usurpan y nos destripan:
quién cuidará  de Prudencio Domínguez?"

Viernes Juvenil

Hoy no vengo a escribir un poema sino a todo lo contrario:

YO quiero querer

YO quiero hondear una bandera a treinta manos

YO quiero construir instantes felices

YO quiero comer pollo frito

YO quiero quedarme en la playa con una niña curiosa

Yo quiero viajarlo todo

Yo quiero tener un apartamento, un perro poeta y una nevera de carcajadas

Yo quiero desvivirme por alguien que se desviva por mí.

Yo quiero regalar mi libro de poesía.

yo quiero ser alquimista 

yo quiero ir al centro de la tierra y bordear todas las fronteras (vibrar entre los límites)

yo quiero volver un día a casa…

Terminar por fin algún poema (aunque ya sé que es imposible)

La espalda

Hace mucho tiempo que la habitación necesita un sillón Voltaire.

Cuando revienta el autobús

y todo lo demás en la puerta de la casa,

hay un espacio incompleto

que incomoda y encalambra la espalda.

Pido un sillón Voltaire:

Quitarse la calle de encima,

los restos de pollo, los huecos

las heridas,

los huecos más profundos

(la mascarada)  

No se trata de una cuestión de pantuflas.

Se trata de completar algunos cuadernos

y ver hasta dónde viaja este poema.

Sí, pido un sillón Voltaire

(Cómo estará Martin Romaña?)

Cansancio Lumbar

Este es un poema de espalda.

Aprendió de pequeño a cargar piedras

de un río sin ritmo

que fluía cansado y ronco

imitando a las rocas que le daban nombre.

Supo, cuando joven,

lidiar con las grietas de sus manos

cansadas de cosechar lluvia derrotada.

Las ilusiones, línea a línea

recordaban su frente minera y marina.

Tronaban como el frío en las casas viejas

los huesos del libre poema,

hermano de un hermano desteñido,

padre de un hijo ausente,

soltero de sal y trincheras.

Tenía los dedos suficientes

para marcarlos en la arena

y contar, 

del uno al diez,

las olas que borraban su idea.

Ya lo sabrán:

Este será un poema de espalda.

"Girasol" o "Alquimia #1"

Cómo sabrán los jardineros cansados
el calor necesario para criar un girasol?

Entenderán ellos la profundidad de su corazón mudo,
y del filo vibrante y vital de sus hojas gitanas?
(Bailando sutiles al son de una
hoguera silente)
Que astucia invocarán, para cortar el tallo en su justa medida?

Si se asoma paternal el sol por la ventana,
la flor me dará la espalda para mirarse en el cielo,
deberé entonces aprender a tener corazón de jardinero,
o enlistarme en la olvidada legión extranjera.

Desvivirme por la verde pausa y el pulso preciso,
o servir en el frente de los soldados sin bandera?.

Oficio de los pájaros. Poética#4

No cae, no cae.

Toda inmensidad dentro de 5 pulmones,

5 espasmos devorando el frío y el vértigo.

No cae, no descansa.

Necesidad de la velocidad vertical,

delgada, instantánea.

Luego contener la universal caída,

mojando la panza en una espuma

blanca como el corazón.

No cae, no pesa.

Se abalanza fluido,

orgulloso y experto

retando al tacto del mar,

que no lo cansa,

no lo oprime:

lo alienta.

Forma de nube

Llega el verano a su lluviosa despedida.

Cargó consigo tantas palabras,

que el sol exhausto que queda 

sabe a ley orgánica

de alguna decisión inquietante.

Y la pared gris contra la que estallan todas las letras,

esa sinceridad del tiempo y del concreto.

(Vas a la playa, y luego regresas 

con toneladas de arena en la espalda)

Una navaja para diseccionar los relojes,

un idioma nuevo para refrescar las lenguas y las vocales.

Un pie dudando en la entrada del quirófano 

y los doctores que por un instante

sienten miedo.

Viene todo con la lluvia,

sepultura de un cielo eterno y potente.

(de su montículo, cosecharán los amantes y los poetas)

Oficio de Pantera, Poética#3

Habito este lugar. Ningún otro.

Mi casa, su calle,
sólo si podemos,
como las moscas,
sentir con todos los ojos.

El vértigo, el filoso límite entre la silla y el aire,
es el abismo después del punto y seguido.
(El borde irregular de la letra O)

La mejor manera de habitar el vértigo
es mesurar el sigilo y la violencia
(Condensarse para crear;
evaporarse para sentir el alma del todo)


La idea es ser pantera y cadena al mismo tiempo

Definición Poética#2 según Prudencio Domínguez

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Compré hoy los muebles nuevos, llegarán en una semana y media o dos: sabes lo informales que son esos tipos. Traje las lámparas que habiamos encargado y la alfombra nueva. Ya estoy en casa.

Además de los muebles, di un par de vueltas por la principal, y aproveché comprar unos portarretratos nuevos, el último cd de Rozalén y te compré un par de medias nuevas: mañana llamo al técnico para ver si componemos la calefacción. Menos mal que entre tus brazos y los míos hacemos una buena estufa para pasar la noche.

El perro, está bien, ya va agarrando el periódico de nuevo, aunque todavía se descontrola cuando llego (lo mismo pasará cuando llegues , así que trata de llevarlo al periódico antes de acariciarlo)

Terminé el informe y las cuentas para el trabajo, y ahora escribo un par de cosas que se me ocurrieron.
Si quieres tráete un vinito de la tienda y algo para picar: hay que empezar a leer el nuevo poemario que compramos. Ah! y si puedes compra en la ferreteria cuatro bombillos blancos. Sin broma, necesitamos bombillos.

Me dijeron Abelardo y Eloisa para ir a bailar en la noche, les dije que les avisamos cuando llegues.

Llámame cuando estés terminando en el trabajo para buscarte, mejor hacemos las compras juntos.
No hay ascensor, porfavor no reputees a la conserje al llegar, que ya medio nos tiene idea después de que al perro se le subió la libido con su perrita. Parece que en dos semanas arreglan por fin el vetusto ascensor.

Quieres ir al cine mañana?, debo reservar entradas de una vez porque es el preestreno de la nueva de Woody, la función es a las 8.

Te veo pronto, buena vibra en el trabajo.
Te  quiere
Prudencio.

Poética

Este poema es un nombre,
un domicilio, una calefacción por reparar.

Es parte de la voz y las pupilas;
la consecuencia del Icaro del pecho.

Es la nana que busca el murmullo
para el oido floral de la princesa.

Es un lunfardo tristón
bajando las escaleras de una
estación ansiosa.

Es la pira, el temblor, el beso,
el barco, la playa, el batiscafo.
...Un amuleto, un bastón,
un lazarillo.
...Un aeropuerto, un hogar,
un suelo duro.

La singular bandera que
enciende los ojos.

Este poema, será:
cuando llegue el domingo.

Banco de Estación

Después de estos días
hay algo que llaman vida, pero que filoso parece.
(He ido de turista, y la comida es poca y mala).

Allá, donde el alivio no alcanza,
la ilusión es un zoológico de elefantes tristes.
Nada que ver con estos linces,
estos leones y estos loros tan graciosos.

Después de estos días,
vienen las camisas de cuadros,
el olvidarse de los girasoles de las ventanas,
filtrar el agua de las playas
y revisar la poesía.

Quién sabe donde cayó  mi  último poema?

...Cual buen padre he de dejarlo a su suerte:
dejarlo en estos días, donde tal vez será  Ingeniero
o será un hombre entre la gente.
(no lo llevaré  conmigo al filoso barrio chino)

Me preocupa quién aguardará  con mi nombre
cuando el tren Virgilio se detenga.
Qué pupilas leerán entre los  árboles?
Quién heredará mi diccionario de ojos y catalán?

Qué daría por quedarme?
Por hacer los crucigramas que no hice
("Horizontal, siete letras, nombre de dama")
y mesurar lo que por necio derroché
en locura y joyería
(He debido ahorrar para el invierno)

La inerte madrugada
(quién la hizo tan rígida?)
separa esta cálida simonía,
de un tonto lunes cualquiera.

El Gato

Rayó  la luna en el pizarrón negro,

y no bailó  para el gato.

Y qué frió hacía en la cornisa.

(Los gatos saben de frío:

de fríos viejos como la ciudad

como los basureros 

y los zapatos del mendigo)

Cansado de las alarmas lloronas,

de las ambulancias que dispersan muertos por las calles,

de las cristalerías lúgubres y olvidadas;

el gato durmió temblando, 

soñando con la luna

(Mañana quién sabe,

podría precipitarse un eclipse )

Eta callí

Entorno al fuego, no sólo la sangre se calienta. 

Caben el peso veloz y el temblor de mil hogueras 

en las pupilas de quien desdobla el aliento, 

y lo arroja al calor y al ritmo. 

Como los gitanos: el cariño, las ganas y el ahogo.

Ceniza de garganta, guitarra sensual y orgullosa,

polvo cansado y camino latiendo en llamas.

Parecen conspirar en el seno de las brasas

los cosmogónicos delirios de un Dios poeta.

Sabrá la tierra con quién habla la gitana cuando duerme,

después de fundirse al bramido escarlata de la hoguera.

Y danzan los gitanos enarbolando el día;

dispuestas las almas para  izar la noche:

fiel matrona de los animales. 

"Tornare"

Dijo una vez que andara con la cabeza gacha. Que mirara con delicadeza, que no golpeara el suelo al caminar.

Dijo una vez (o tal vez varias) que volara sin pedir permiso, pero que no invirtiera en torres. Que la altura es para los altos, y los pájaros (que son pájaros) no prestan su vértigo a nadie. Dijo una vez Ludovico: "Flaco el tiempo es oro, conviértete en tiempo."

Luego te vas de casa, compras una camisa a cuadros o rayas, una mujer en un andén te une los puntos del uno al cien (armando la figura), te compras un interior nuevo, lavas el interior nuevo, compras medias de rombos, compras un espejo propio, martillas un clavo, lees un libro; y notas que te faltan 7 de los 20 dedos (y que el balbuceo no sirve para pedir un taxi)

Cuando vuelves a casa no hay ninguna manera de agarrar el teléfono ni de abrir las ventanas: no tienes los dedos suficientes y te hiede el culo. Lo primordial será entonces comprar un jabón nuevo y aprender a tocar las puertas con los codos.

Sí Ludovico: salir, es dejar un jirón de dermis azul guindado en los cables de la calle. Pero vuelves rojo, en el lomo de un cisne nuevo.

Vengo...

Yo vengo de un pueblo minero,
lejano como el esperanto y el azul
de tu poema.

Vengo del cansancio y los afueras,
del carbón y del hueso
ocultos en los sótanos del alma.

Yo vengo de un pueblo minero
con mis manos de bandera.

Traigo el pecho labrado
como un campo de sol y de aceros.

Traigo puños de arroz
y ojos de capitán para tu barca,
y bolsillos henchidos de sal y de anhelo.

Vine a trabajar...
A marcar los dedos.
A abrir la zanja de mi nombre
en la arcilla antigua de tu espalda.

Vine a sembrar...
Y recoger la arena del viento
para fundir un nuevo idioma
(un nuevo vidrio pulido)

Yo vengo de un pueblo minero
a reparar con tu horizonte
los faros rotos de mi playa.

Poema a un "Poeta"

Serás  Prudencio un gran poeta

viviendo en todo o nada (ya da igual)

del naufragio o del suicidio...

de este mundo o del quizás...

Serás entorno a las sillas,

o dando vueltas al hogar...

Serás de todo la conciencia

y de esto el ideal..

Serás en carne un gran problema

serás en suenhos la verdad

Serás en versos lacerados

serás en prosa, soledad.

Serás del frio un gran cansancio

serás la mugre y la ciudad

Serás un campo y un dilema

serás el grito y la piedad.

Y los que intenten liquidarte

sean las aves o el temblor...

no beberán nunca  tu idioma

ni tu oficio

ni tu paz.

Oración Nocturna

Benditas las almas de los pájaros
que no saben de la plata de los
primeros derrotados.

Duermen en los rincones de las estatuas olvidadas
símbolos hermosos de antiguas creencias orientales.
Y dan con sus plumas fugaces (vitales)
el brillo nuevo del mármol eterno.

Benditas las almas de los pájaros,
banderas del aliento de los poetas.
Símbolos de la caballería
más necesaria, más urgente
la que rescata las voces de los dejados.

Solo hay vértigo en sus susurros,
el vértigo del vuelo fundamental de la vida
(del dorado movimiento de lo vivo,
la negación de la negra inmovilidad)

Benditas las almas de los pájaros

"Querer?" o "Nombre llorón para un poema"

Perseguir una ambulancia
machuca mucho el dedo gordo del pie.

Y además; el pecho:
La flema y la asfixia parecen un hércules bestial
deteniendo el aliento.

Aquellas sirenas burlonas
sacándote la lengua a cada metro,
y el semimuerto carcajeándose con las tripas afuera
(El, que es entraña del tiempo y el cansancio)

Escogería mil veces que la ambulancia
pasase por encima,
en vez de  andar,
jadeando y herido,
detras del floripondio elefante blanco.

Dormir en la trastienda de la cristalería...

Arremete el  vozarrón desafinado,
en la pipa llena de agua helada.
(Un ciempiés roto, persiguiéndose la cola
en el lavamanos del Pilatos de los pájaros).

Bala contra bala,
derrochando tanto calor
tanto ruido.
(Deformando la cara contra el silencio)

Sonreír de nuevo en la penumbra de la cristalería:

Ese sitio donde trabajan los necios como yo,
que ni metal ni delirio
ni vidrio límpido ni manos.

Solo la caída lenta y tonta en el hueco de la trastienda.
(Sí, vendrán mas ladrones a confundirme con uno de los suyos)

El nuevo poema de siempre.
(El sirio del santo bizco ...)

Bucolicus Problematicus

Ay Ninha!
La distancia...
Me faltas y parece que la tierra vendiera su color.
La palmera que enarbolaba su verde y su ritmo
parece derrotarse sin negarse al viento.

Ay ninha!
Me faltas...
Que tonto fui diluyendome en la noche.
Amarrando los ojos al inmenso mar.
Durmiendo a la hora de dormir.
Que tonto,
dejar suspensiva la noche de tu calma.
Que tonto.

Ay ninha!
Si te fueses...
Si te fueses enfermarian las palabras
no se, tal vez de pena,
o quien sabe si de espanto
(de pasado)

Ay ninha!
Que diran tus ojos de mi en este instante:
 - Pobre poeta idiota que no sabe mesurarse.

..O querran mirarme
pintando tus flores.

Idioma

(Inedito)

Como decirte, brisa leve,
la cancion valiosa de los vigias de mis ojos,
salvando su sed y su angustia
con la sonrisa de tu playa.

...

Quiero decir futuro
sin morder tus pupilas.

Soltar en tu camisa el ramo de lirios
de la poesia,
y decir lo justo, lo total
lo calido, lo tenue (Andrea).

Quiero decir todas las palabras,
y luego olvidar que es imposible.

Hacer nuestros
los nombres impropios
(saber nombrar las flores y las ciudades)

Renegar de los espirales,
de las sandeces,
de los vacios llenos con elipses tontos.

Cantar todo tu cuerpo
cantarte toda el alma,
leer los versos de amor que te desvelan.
(vivir los versos de amor que te desvelen)

Habitar como una hormiga
en el instante de tus ojos que acurrucan el silencio
cuando te elevas sobre mi aliento
y sobre todo lo demas.
Cuando te fugas con los parpados
entre mis lineas, y haces que el mundo se acabe
para los tontos poetas.

(Te he visto bella,
abrazando mi voz con tu delirio
y alcanzando la noche callada y constelada)

Tu mi palabra, mi espanhol, mi catalan y mi esperanto
mi idioma del mar, mi italiano, mi elastica madrugada
mi cocacola, mi nariz, mi alfabeto, mi muralla
mi invasion...
Y tantas cosas Barbara...
(sabra el manhana decirlo)

"La casa Nueva" o "Levantarse..."

(Inedito)

Uno más contra el frío.

Se trata de morar la casa nueva.

Que las manos jueguen a ser medias
contra la alergia y el frío.

Reír de la poesía
(beber de ella)
Saludar a los ninhos en los parques
y abrazarse con ternura.

Ser diferentes, opuestos.
Conservar lo que no amarras;
sentirte necesario,
necesitar.

Pintar de tu color tu parte de las cosas
y con mi tinta las cosas mías.
Ser el otro, siendo el mismo:
Alzar mi muralla y darte la llave
(pero no la que abre el sótano,
tampoco la llave maestra).

Compartir las manos,
las lágrimas, las sonrisas,
la guerra, la paz
el aliento.

Que sobren las preguntas.
Que se abracen y dancen la certeza y el misterio.

Huir de las obsesiones,
quitar de nuestro cristal el vaho del tedio,
de la rutina, del desespero.

Aliarse con la calma y el desvarío
(mesurar la locura como en el tango)

Aprenderse los ojos,
saberse , comprenderse.

Broncear la juventud en nuestra playa.

Estirar las madrugadas
de los viernes y los sábados.
(el lunes hay que levantarse, trabajar
y sobretodo,
quererse)