Canción de mina para La Soledad

(En la Mina de oro y plata)

Las manos del minero

heridas de polvo,

se lavarán en el mar para labrar tu espalda.

Encenderán una tibia hoguera

en el piedemonte de tus senos nevados

y tocarán una canción gitana

embriagando el plenilunio

de tu boca.

Habrá pan y mieles

en las manos del minero

(ya lavadas con la brisa)

para aliviar el hambre antigua de tus sueños

y tu pecho.

No habrá frío ni ausencia,

exiliados por fin el miedo y la soledad;

y la muerte no hallará

donde aferrarse.

Luego preguntarás

con los ojos como faros:

“Cómo ser el pan y la hoguera

en el mismo aliento?”

(La respuesta va escrita

Debajo de la piel.)

Breve estudio sobre la sombra

El pequeño ser se calentaba frente al fuego.

A sus espaldas ardía una sombra congestionada.

Sabe vibrar la penumbra

como la nerviosa idea del olvido.

Así, el corazón que marcha hacia el quirófano

(blanco y sincero como la oscuridad)

...Cierra los ojos de todo el cuerpo,

desnudo

o con la ridícula batita azul

(es un ladrido, como la oscuridad)

Y no lo niegan los médicos,

la única verdad que ocurre

es el filoso bisturí y la carne tachada.

(como la sombra)

"Guardachuva"

"Ni dejo de fruncir los entrecejos

que usurpan de tus ojos la alegría"

J. Sabina

El día se cayó y se raspó un poco las rodillas.

Pasan las horas,

entre mojadas y grises,

intentando hilvanar una trama convincente.

(no entendieron que los paraguas

no le quedan bien a nadie)

Cuál es el número de un día así de largo y grasoso?

Será el 13 como dicen?

o será un número filoso

como el que te toca en la cola de un banco?

Y le faltan luces a esos días medios:

Es como una huelga de soles,

o el mitin de un grupo de náufragos rescatados.

Esos días, con pantuflas incomodas,

te propongo un chocolate,

un bolero sin mentiras,

y un rock and roll para idiotas.

(y sobre el cielo,

si te provoca

un piso y un respiro)

Road Movie: Sin ahogar motores

Viaje a Maracay 9/09/12

En busca del aire perdido

vale la pena tomar la regional del centro.

Luego, la carretera te enseña a frenar en las curvas,

a mirar con cautela por los retrovisores.

Dejar entrar un poco de aire por la ventana,

para que tanto verde cobre sentido.

Pero cuida tu vehículo:

No ahogues el camino ni el motor

con tanta agua para flores

(el motor puede explotar si le echas mucho chocolate,

lo sabías?)

No esfuerces demás el acelerador,

no claves tan bestial los frenos.

Piensa que el cielo no está detrás de cada montaña,

pero qué  bonitas son las montañas.

Piensa en la desnudez del asfalto

y olvida toda la ropa sucia que llevas en la maleta.

A nadie le agradan esos que van como bólidos por el hombrillo (sin ninguna razón)

Usa la sobre-marcha cuando sea necesario (para adelantar los camiones llenos de cochinos)

Impaciéntate un poco, pero pon Coltrane en el reproductor.

Si chocas a esa velocidad, con esa cantidad de camisas prestadas en la maleta,

con ese olvidarse del suelo por la rapidez;

habrá algo más que sangre en tu recuento.

(Y esto no lo he aprendido aun.)

Fuga #1

No hay cielo cuando se es tan bajito por dentro.

La mascarada, buen acto para las risas de las verbenas aburridas.

Las manos, para los que saben jugar los juegos.

Oigo el mar,

pero ahí se quedará  todo.

No tengo desnudez

para tanto aire encima del cielo.

Yo soy mi ciudad vacía,

la inhabitable,

la hueca,

el vértigo.

Y ahí,

donde ocurren mis brazos de muralla negra

de ahogo y más ahogo,

de desespero y nada:

tu inocente te fugas

como yo haría en tu lugar.

Calle Tormenta

Un centro de ciudad

(lo sueño, lo presiento)

traidor?

No, solo lleno de basura.

Huiría contigo

pero esa basura es mi ciudad 

y mi ciudad mi basura.

Es mi centro el que no 

tiene farolas

y se inunda con la lluvia.

Huiría contigo,

pero es mejor que sola vayas.

En cualquier instante explota 

la taquicardia sin sentido del centro de mi ciudad.

Estas aquí, un poco,

con el mismo frío que yo tengo en los pies.

Pero tú puedes huir.

Antes de que no se vea nada,

antes del desplome de los ranchos de zinc.

Huye, pero guarda un par de lirios, eso sí,

por si algún día descubren

la cura para la mala crianza.

Ronda Elocuente

Paso, de vez en vez

como el aire

en un balcón precario.

"Taquicárdico"

osado, un poco nostálgico.

Paso, a veces, con sed

con hambre .

Penitente de una fe no correspondida.

(Es la herencia un santo oficio

o una moneda rota?)

Paso por pasar, los miércoles

a la hora de los bailes y las congas.

Sincero como un tambor,

infantil como un grillo.

Paso por las capillas

sin pasar por los talleres

o por los laboratorios.

(Pretendiendo borrar ese pecado)

Paso,

te toca a ti.

Ala sin vértigo

La noche sabe meterse espinosa

en los huesos de los pájaros.

Los eleva a un lugar de frontera profunda

y los hace planear en densa y turbulenta niebla.

Los pájaros no saben de caídas:

Sí, conocen el vértigo

de enfrentar al mar y doblegarlo,

pero nunca emulan al trueno

besando la tierra.

Y por qué caer?

Luego descansarás

en la copa de algún árbol

más alto que el horizonte

y dirás al tigre del mañana

-Yo vengo de lejos

y también lo he soñado.

Cuervo #1

Tiembla la voz.

Es un pulso leve,

el exhausto sol del invierno.

Y no cae, no cae.

(Es agua eso que vuela?)

(Qué cristaliza la voz de un hombre?)

No cae, no cae.

Se ennegrece, se volatiliza.

Se calienta erradamente  (Seca)

No cae, no cae.

Es el diafragma inundado del alma.

(Nigredo)

"Codo a Codo"

Nombro a un amigo

sangre de mi sangre

ron de mi ron...

Si nos tomamos en serio

aquello de vivir viviendo

 y no andar jadeando y sobreviviendo,

 te pregunto a ti mi amigo

a ti que sabes de soles y macarenas,

a ti que sabes de clavos y piruetas:

Dónde habita el nombre de la gente?

Dónde mengua el albatros en el oriente?

 Tú que has prestado tu barco

para nuestra piratería,

que has rezado a los santos ebrios

que santifican nuestra hombría...

Capitán de la joda y la carcajada,

primo hermano del abrazo con axila rancia,

como la mía.

Tú el valiente sarataco,

capaz de acercarte al aguijón de la tristeza

y reírte en la cara de los himnos bobalicones.

Usted codo a codo,

llevando al mar la barca de las flores,

de las ilusiones y los tormentos.

Mañana, si te acuerdas

es el aniversario de los nacidos en años venideros,

aquellos por los que pasado brindaremos....

Y después de unas semanas lloraremos,

y en un par de años, quien sabe

sonreiremos.

 Brindo, como si mañana fuera hace algunos años.