S.O.S (un tarado)

(Errores por corregir)

Cremo mis tardes en un hornito de juguete
y los versitos de plomo se volvieron hojalata.


Los viernes se oxidan en negros pedazos de bostezos,
y las golondrinas ponen frente de huelgas y exilios.

Las madrugadas se quedaron dormidas
y los libros no ensenhan ya las viseras del suenho.

Nacio el rey de los cobardes en la almohada,
y ya galopan los rechonchos caballitos de los olvidos y la desidia...
Urgente Socorro, se ahoga el poeta.

"Inter-ludio" o "Acedia"

(Errores por corregir)

Al son de un reloj afinado en pasados,
murio el bailarin que no bailaba.
Se ahogo en palabras de aguas tranquilas,
apartadas del camino,
sucias de polvo,
y nadie quiso leerlas al borde de la piscina.

Temo por la supervivencia del aire,
respirar se esta haciendo cada vez
su oficio predilecto.
Respirar es un antojo, un estancamiento de los pies,
respirar lo que solo dicen las almohadas.
Respirar a duermevelas, conversando con el sol desaparecido.

Hablare luego del angel con el punho cerrado,
y del andante escoltado por la muerte y otro ser;
también del gabinete y de Dios...
Por hoy me quedare respirando en mi inmesurable interludio.
(Bilis negra, sobre las otras tres)

Lutos (Inedito)

(Errores por corregir)

Antojo del tiempo o juego de monedas?
al final el espanto y la tormenta (la vida)
nos arrastran inclementes al naufragio
de nuestro barquito de papel.

Ni goles contra Argentina, ni viajes a la luna,
ni levantar las grandes copas, ni ser guardia suizo.
Vistome de cuervo y lloro,
toca seguir y dejar las pieles que no vestire.

Luto por la novia que no tuve,
luto por los helados que perdí,
luto por los viajes a la India,
luto por mis ganas de seguir.

Negro y blanco por mis versos
parvulos y llorones...
Negro y blanco por el novato,
que sin norte quemo su nave.
Negro y blanco por mis padres,
que quisieron llevar mi bandera
y no pudieron.

Luto por mi minuto, mi eterno minuto que sonhe y traicione.
Luto por los ojos que no vieron,
Luto por el Chaplin que vendi.
Luto por las manos de mis hermanas, que venian a mi frente y esquive por cobarde.
Luto por Venecia, por los viajes que olvide que haria.

Luto por el ninho que me toca abandonar dentro del libro.
Plegaria por el hombre hambriento de norte y de camino.

Ripio final.

Detras de la cortina numero Azul
habia una voz diciendo palabras de amor
en un tono implacable;
junto a ella estaban dos orejas
que solo escuchaban rumor de brisa...
Esas orejas solo extrañaban un barco que, al final, regreso.

"Hacer" o "Despertador"

-De querer volver,
no volvería,
pues los rastros
(que son rastros)
ya no son:
Fueron.

-Y ver de nuevo
volando a cientos
de catorce,
y tener dos noches
como esas noches
de enes mayusculas...
Ron de estrellas y
demas demensias hermosas,
asi, volverias?

-Con las noches
que encierro en la ventana,
aunque no sean de Ronches,
hoy me basta.

-Se te fuga como siempre
la palabra certera,
la que gobierna los pasos
y reina sobre los verbos...
Hacer...
Por eso te increpo,
sabana bien doblada,
entalle de pronombres
y estampado de sustantivos...
Hacer es de volar las ventanas
Hacer es de mirar con todos los ojos
Hacer es recordar que la vida
tumba aleros y nidos, pero nunca al limonero.

SELF

(Errores por corregir, teclado americano)

Entré descalzo a la zona de desastre,
llevando a cuestas huesos y pieles
obtenidos de otros viajes,
viajes mejores y peores,
ya parte del recuerdo.

En mí, la debacle y el destierro;
la gran hazaña, la pirueta en el aire.
En mí, el tímido, el valiente, el cobarde.
En mí, la dieta de lentejas frías y sobras...la sonrisa / mueca.
En mí, la desesperante distancia, el sosiego mudo, la putona soledad.
En mí, corazón de león, Babieca, una montaña bella y eterna.
En mí, lo que sobra, lo que falta.
En mí, la única gran batalla, esa que hace llorar a los niños del alma.
... La garra, la caricia, las ganas de carne con alma,
la bilis negra del desayuno y de la cena,
el cristo que no quiso levantarse, el que no fue a la India,
el que decidió no saber y correr, el rey de los cobardes,
el desertor, el chiste llorón, el que nunca fue a ningún lado,
el que fue y volvió de Calabuch, mil muecas sin boca.

Del otro lado del desastre,
atravesando mi propia mitad,
me detuve y entendí.

En mí, la cabalgata de los Eorlingas.
En mí, lo grande, lo hermoso,
En mí, el Amor, el Azul,
En mí, la poesía y el relampago de la sangre,
En mí, el dragón y las nubes,
En mí, el arte y la razón,
En mí, mi vida, mi tiempo, mi cuando, mi bandera.
En mí, París, Roma,Venezia, Ipanema, Caracas.
En mí, la mosca y la madrugada.
En mí, la luz de donde el universo la toma.
En mí, las fuerzas para alzar mi propia estatua en la glorieta de mi vida.

"Ida y vuelta a Calabuch" o "Rimar cicatriz con carcajada"

(Errores por arreglar, teclado americano)

Recordar que lo fácil, difícilmente vale la pena. Y sin pena, intentar lo imposible... y  aprender de los sarampiones, para que el estornudo sea rápido e indoloro. Los llantos injusticieros son como los ''te extranho" postmortem (no sirven de nada). Caminante, estelas en la mar y un nubarrón de caricias y cosas hermosas, eso vale la pena guardar en el morral del recuerdo. No queda mas que desempolvar los viejos atavíos y las incomprendidas rutinas, y seguir, como marino que regresa, a las puertas luminosas de nuevos faros. La felicidad solo la hacemos eterna cuando, después del infaltable lagrimeo, podemos envolver con carcajadas el hermoso rabo de nube que nos queda amarrado al corazón. "La vida te la dan, pero no te la regalan", luchar en nombre de la bandera propia, entonar enardecido el himno que empieza y termina con el sino propio. Recolectar con las manos limpias el oro perfecto y brillante que adornara nuestra propia memoria, y quien sabe, la de quienes nos rodean. A mi modo, y  sin intentar caer en gamelotes, autorreproches, o demás lloriqueos con los que tengo adornado el Techito; visitar el ático del cielo con la companhia adecuada, es un privilegio dado solamente a quienes aprenden a ver y beber la vida fondo blanco. Lo difícil es balancear la humedad con la norma ( el camino con los suenhos). Al final, y mejor termino, antes de caer en alguna Cohelada; la cuestión no es olvidar, la cuestión es recordar hacia donde vamos y que necesitamos en el morral, para tocarle una teta a la vida.

Aquí me quito el sombrero ante las ninhas patricias. Que abunden los poetas para sus besos (en un tiempito, quien sabe si yo mismo me escabulla entre los besos con los que besas la vida).

Desde el irreparable techo en Paris:

Ludovico, Pobre y feliz en Paris.

Resumen de lo Irresumible. (Inedito e Ineditable)

(Errores por corregir, teclado americano)

Los Aeropuertos, las miradas sonhadoras,
los estacionamientos,
Tornatore, las librerias,
el sushi, las distancias,
las cercanias, la adrenalina,
las plazas con obeliscos,
las lagrimas de felicidad,
los centros comerciales,
los semaforos en rojo,
la Poesia, las nubes,
la lluvia, los dias cerrados
los dias grises, los dias perfectos;
"Los rincones olvidados,
mas inolvidables".
La desnudez, los besos calmos,
los besos enardecidos,
los mesajes de amor adornando un cuaderno cuadriculado,
el primer te quiero,
las ganas, las  no-ganas,
Creer en ti, la orilla de la chimenea,
los celos erradicados,
la confianza por carinho,
los ojos brillantes, las narices,
los ombligos, las piedras que susuran,
las vacas voladoras, los cuentos chinos,
los magos de los suenhos,
agua para los elefantes...
... El primer final,
los deseados puntos suspensivos,
el Amor que queda aun en los brazos... Patricia, Patricia, Patricia, Patricia, Patricia, Patricia.

Punto y seguido.
PD: Perdon la melancolia.

"Calabuch" o "Puerto Seguro" o "Ir a otro lado"

"Calabuch" no me acuerdo de ti.
no soy de tus lenguas ni de tu costa

...aun así me fascinas;
tu nombre me sabe a olvido,
a correr, a fuga.

... A dormir cansado
y en puerto seguro,
hasta que estallen los cohetes.

"Sin Nombre" o "Ludovico contra el Horror"

El Barrabás cayó de rodillas
y nadie aclamó...
El coliseo enardeció en silencios
igual que el pecho del matador.

La gran obra, la sangre de las orejas,
cayó en vano a la tierra desentendida,

los ojos de la gente
no sonrieron, no lloraron,
solo murieron
con la última estocada.

...y con cada respiro,
el latir del valiente
se congela, se detiene,
se confunde con la no mirada de la gente.

...y cae de rodillas junto a la bestia.

Mira en los ojos del vacío
el capote que cubre su destierro.

Novia Soltera

(errores por corregir, teclado americano)

Cuanto te adoro Novia Soltera,
te pareces al desierto cuando llega la noche.
Se me va la voz gritando te quieros,
y tu, libre como los suenhos de los que suenhan.

Cuanto te adoro Novia Soltera,
eres de hoy y yo del olvido,
"lo que dice tu nombre" eres y seras,
mientras yo me escondo en este mi derrumbe
de letras sin sal y estrofas violetas.

Cuanto te extranho Novia Soltera,
un dia es un segundo en tu lado del mundo,
un dia es una guerra en mi patria sin banderas.

Cuanto te extranho Novia Soltera,
no quiero manhana almorzar un recuerdo,
quiero salir a ver una pelicula,
y decirte que el cielo sigue estando de moda,
pintado con el mas nuestro de los azules.

Cuanto te quiero Novia Soltera,
hermana del silencio y los manhanas,
libertadora de la libertad,
vencedora de la melancolia,
labios eternos,
risa silvestre,
poesia patricia....
no me necesitas para vivir,
pero yo a ti te necesito para completar estos mis versos.

Soy el Novio de la Novia Soltera,
yo la busque para ponerle un nombre
y ella no me busco pero me quiso

Sonata para Labios en Azul Sostenido

(Errores por corregir, teclado americano)
Para aquellos que sepan hablar con un beso...Para los que quitan dudas y celos con un beso....Para los que ensenhan a besar...Para los que besan con su "todo" en los labios....Para los que añoran un beso...Para los que extrañaran besos...Para que besan con los ojos abiertos...Para los que besan con el alma abierta...Para los que cierran los ojos...Para los que dan la vida por un beso. Para ti, por cierto...

Dejemos que tus grises
se incendien en un beso
y que mis inseguras palabras
se ahogen en tu boca.

Hagamos de este instante
nuestra Odisea
y soltemos nuestras almas
a bailar entre los labios.

...Un sereno respiro
una nueva andanada,
una lengua patricia,
un aliento desnudo...

Besar es la tertulia mas sincera,
la proeza mas heroica,
el recuerdo mas presente...

Besar es unir el cuerpo con la vida
y hacerse el valiente y el cobarde
en un respiro...

Besar ...
Despacio y enardecido,
embrabecido y aterrado;
Amor y Sexo...

Besar...
Tener el arte jugando en la boca,
Tener la sutileza y la Rabia,
la ingenuidad y la malicia...

Besar y quedarse,
Besar e irse. Besar y comprometerse,
Besar y olvidarse...

Besar y encontrar el significado de la poesia en tu boca.

Antideclaración #1

Me han dicho, con voz serena, que las palabras más crueles o más negras, son las que perduran y las que se recuerdan con mayor facilidad (pero con mayor tristeza). Soy un desacatado, un manojo de antojos al escribir, un llorón y un desterrado que se deja llevar por cualquier sentimiento (por minúsculo y/o incoherente que fuese). En una misma hoja, puedo escribir dos verdades de una misma alma, pero hay verdades que pesan más que otras y mi verdad hoy, perdón la melancolía, tiene nombre de mujer...

Soy de la brisa y eso lo sabes,
me intento atar a mil barcos
pero nunca encuentro tierra donde reposar.

Hace un tiempito que suelo
refugiarme en tus costas,
en tus continentes,  en tu calma.
Pero al soplar el vendaval
de inseguridades necias
(cosidas a mi pecho por llorón y por novato)
regreso al torpe errar
y declaro Palabras que No Nos Merecen....

Eres, sobre todo eres....
(Gracias a la vida
que me dio tus labios en los míos
y me dio tu razón
y tu mano en mi pecho
calmándolo todo).
Antes de nada recuerda
que en mi cielo y más arriba
tienes corona y residencia permanente;
y que mi corazón, iracundo y necio,
solo te quiere a ti
(Para tenerle fe a todos los sueños).

Ripio N#1

Para que mañana sigamos siendo nosotros, tengo que aprender a limpiar tus flores de mis camisas, solo por un tiempo, mientras te vuelvo a recordar. Desamarrarme un rato de ti, es mi tarea para la casa, de lo contrario reprobaré el curso de tu cariño, que me hace tanto bien.

Trampantojo en Santos Dumont

Después de acampar un mes, o quién sabe cuánto, allá donde Dios (o qué sé yo...) y el hombre construyeron una muy buena replica del paraíso (o qué sé yo, de nuevo...); vuelvo en un retorno, que nunca fue retorno. No me voy a poner llorón, o por lo menos no en esta línea, pero aquí tengo que dejar salir un enorme GRACIAS para mis hermanos Mercedes y Gabriel, que además de ser dos de mis grandes inspiraciones y ejemplos a seguir, han jugado el papel de mecenas (hiper-esperanzados digo yo,lo cual re-agradezco en este paréntesis) de este poeta de letras, por ahora, minúsculas. Donde los finales, que no son finales, nos dicen "au revoir"; un trampantojo, dibujado con los pasteles del regreso.

 Después de ver al ensuciador de poemas en aquella inmensidad, aquel sábado, rebote mi cabeza desde Ipanema hasta allá, donde los finales que no son finales, ponen su punto y aparte. Sin el cliché de las paranoias voladoras, hice un rincón en el círculo de espera y pude esperar entre líneas, como aquel que espera que un nubarrón de segundos se levante de la torre Eiffel. Entre un Samba sagrado en el radio, y un sol menor del Sabino, me espanté con el sintigo o con el migo que me miraba, desde un trampantojo en el suelo, que me mostraba el último regreso, de tantos que hice, desde aquel martes que partí.

Ni sé ni sabo

He llegado a una conclusión (probablemente sea una de mis conclusiones pasajeras, de esas que por ser en exceso generalizadoras, solo trascenderán para quien las lea con ojos de urgencia) : Entre más se sabe, por mas gratificante que sea el saber mucho, más se sufre. Tal vez "sufrir" sea una palabra muy gruesa para decirla en estos términos, pero con "sufrir" o sin "sufrir" (podría cambiar "sufrir" por "angustia", pero no sé...), muchas veces es preferible no saber. Cómo se decía, esa palabra que engloba todo lo bello que es querer, con todo lo real que es vivir? Ni sé ni sabo...

Ni sé ni sabo querer
eso lo juro,
he venido esta noche a aprender
cómo tus nubes
tumbar a besos.

Ni sé ni sabo esperar,
creo que lo sabes,
te sueño y te veo al mirar
el reloj que necio nos separa.

Ni sé ni sabo escribir,
este poema,
que si quieres lo resumo
en un velero o una veleta.

"Distancia #1"

Te acuerdas de mí?...
soy aquel que te buscó siempre
y te encontró nunca;

soy el que, de tanto extrañarte
se vistió de cautelas y silencios,
se mezcló con los vicios del tiempo
y quedó, tendido y mudo,
en la esquina de nunca y quién sabe...

Y seguí, con mi voz sin patria,
cantando estropajos de canciones
teñidas de ti sin ser de ti...

Buscaba inicios en finales eternos,
buscaba sordo
con mi terca alquimia,
completarte siempre y nunca
en mis palabras grises...

Fui huracán y calma
entre tinieblas y soles,
buscando el desastre
de tus labios sutiles;
y de nuevo fui fardo
besando el olvido,
y de nuevo fui nardo
de sal y delirio.

...No hablaré de accidentes
ni de cortinas frugales;
ni de cielos cerrados
o de tus ojos abiertos...
Hoy vine a interrogarte
niña de mis anhelos:
Te acuerdas de mí?
Soy aquel que ayer no más decía
Cuando vienes
a comernos la poesía?

Agua para elefantes

Quien lo probo lo sabe, perdón la melancolía...


Tan patricio como tu nombre
es tu afán de robarme el sonido
y los silencios,

Te pareces a la niña
que de tanto andar y soñar,
se detuvo a regalar
amapolas al desierto...

Yo descubrí que sí hay agua
en los ojos de la luna;
hay girasoles de plata
para los vagabundos,
y descubrí que te adoro,
en la película que ninguno escogió...

Poema innombrable.

Por idiota o por novato (o un poco de las dos) es posible caer en los abismos más abismales y en las guerras más perdidas que el hombre conoce. Sin embargo, y de dónde no se sabe, llega un respiro calmo (o más bien una tempestad), que nos borra de los ojos los celos color hormiga, y nos enseña que un beso es capaz de sanar hasta la más negra de las heridas. Con un latido de ritmo brusco, y una sonrisa de viernes por la tarde, les dejo este poema deseando que a alguien más le sea util, si es que se encuentra en la terrible malaria de los celos.

De donde no vienen nombres ni sonidos
nace el Barco Negro señor de la niebla,
con las velas enardecidas
y los cañones gritando muerte...
Brutal,
se ancla en mis ojos y en mi alma,
en mi puño y mi garganta...
Me llama al destierro,
a la nada....
Me llama a fundirme en vuelo absurdo
con los iracundos cardenales
de la locura,
del desastre,
de los celos...

Tú....

Del alba viniste ( o no sé de dónde)
girasol de Vesos
que naciste con la luna...
Como nunca,
despiadadamente hermosa,
inundaste de risa
la costa de mi anhelo
y a besos
fuiste fuego de viernes
en el lunes llorón de mis celos.

Para los días grises

Si se te engripó el alma con la carcajada llorona de los lunes por la mañana (siendo martes o jueves).... y tu nariz indiscreta no tiene un beso que la bendiga; padeces hoy, niña de los labios patricios, de un día gris entre los huesos.
No me arriesgo a dar consejos (hace un tiempo que no me aconsejo ni yo mismo), pero creo que tengo una letra (y quizás dos) que te pueden servir. Para vos, por cierto....

Para los días grises
recuerde llevar en los bolsillos:
un Veso de ron para el frío,
una plaza con viernes por la tarde,
un soneto de Lope para el resfrío,
una cortina Azul para sorpresas,
una Brisa con ojitos de perro...
un chocolate,
un "te adoro" colgando de unos ojos,
un "te extraño" pasajero,
Helado de besos para la melancolía....
un estacionamiento intranquilo,
Dos Accidentes
y una Coincidencia.

Los días nunca son grises,
son cerrados sí,
pero nunca grises,
menos aún llevandote
tan desaforadamente
en la pupila.

"Fanfarria por favor"

Me senté detrás de la cortina número Azul
buscando escribirte una poesía.
Intenté buscar en el viejo baúl
pero todo te quedaba pequeño y triste.


Decidí ponerme mis laureles de plástico
y cantar desafinado nuevas canciones para ti,
pero me di cuenta que mis versos de arte terror
no eran suficientes para adorarte...


Tuve entonces que tomar la decisión:
me arriesgaría a entonar los nuevos himnos tuyos,
a tocar la lira más valiosa de mi alma
y elevar mi sol hasta tu cielo en alba.

Todo era intranquilo
Todo era ansia de verte y besarte
y yo solo, detrás de la cortina
de la cortina número Azul...

Hermosa como el accidente más hermoso
y sin ganas de ganar nada
(o de ganarlo todo)
de todas las cortinas
quisiste ver qué había
detrás de la cortina número Azul.

Versos Bemoles

Más de "tú" y más de "yo" por ahora; el nosotros en un tristes porciento...

Entre las bocas de dos mudos
abominan silencios sostenidos,
llanuras de canciones Amarillas
y finales con comienzos "naufragados"

Entre los dedos del errante
reinan los barros del tiempo,
encrucijadas de caminos cerrados
y sueños encarcelados en almohadas.

Entre los labios de la princesa:
un olvido y dos soledades,
un infarto llorón en toda el alma
y un te quiero anclado en la mirada.

Entre tu y yo, el Horror de la nada,
el rugido de nuestra cortina de Asfalto
y un crescendo de silencios en el alma.

Entre tu y yo, mil Incoincidencias,
la danza de todo lo que no es
como el beso del sol y las estrellas.

Entre tu y yo, un vino avinagrado...
rojos eriales de olvidos errantes
y las esperanzas,
como siempre,
en Verde Bemol.

Eres...

Un lunes en pijamas de domingo, hablé con los tragicómicos restos de un par de zapatos amigos míos. Caminábamos, como siempre, a la estación más recontra lejana de todas las estaciones donde llega tren alguno. Ahí, como nunca, eras el único pañuelo que se agitaba, despidiendo al único tren que partía, del único anden que existía. Te di un Veso, y temblando, me monté  junto conmigo y mis zapatos, hacia el único destino que tenía, y tiene, el último tren de la última estación.

No te quedaste, pues la soledad de las últimas estaciones siempre te aterró. Entraste al vagón que se desvanecía, y por eso deduje que me acompañarías hasta llegar a un Beso, a alguna heladería de turno o a algo: qué sé Yo de esas cosas?; pero te sentaste encima de todo lo demás, con tu mirada en Mi menor, un poco distraída ( pensé en Buñuel y en Dalí, sin navajas). Eras entonces de madrugada, eras boina de besos locos, eras una estación más con rieles de Zinc o algo más tonto. No hubo Heladerías, ni nada. Ni esculturas de Rodin, ni nada. Tampoco "Vive la liberté", ni un "me gustas cuando Nadas, porque estás como...."

Solo hubo un aguacero sin medio Techito; dos cotufas que sobraron de la función de las 5:45, un verso negro desde un alma negra (ojo, negro y negra sin mayúsculas), un nombre bárbaro con Ojas bárbaras (bárbaro y bárbaras debiesen existir en mayúsculas, pero respetaré el sino de esta noche), un "no sé qué" con busto de Venus sin voz. No me acuerdo más porque en ese instante te acercaste y dijiste algo sobre tres años de barro, y de que sí había una heladería cerca, pero que no se veía pues yo miraba hacia otra cosa que se me pareció a un cantante con la brutal voz de Marcel Marceau.... Eras entonces todo lo que me imaginaba, la luz de donde todo el universo la toma. Eras la linda linda linda del final del túnel en sepia y en claveles.

Así, caminamos "conosotros" hasta la heladería, donde todo estaba listo. Recuerdo sí, o más bien me imagino; que caminamos un par de veces de manos tomadas, pero que tu decías algo de llegar más tarde, o menos temprano para comer helado de nubecitas o de crema batida, eso no lo entendí muy bien porque un tipo de anteojos gruesos salió persiguiendo una teta enorme cruzando la calle. Tú reiste un poco cuando te lo expliqué, pero a mí me faltó el aire pues te Vesé un par de veces mientras reías. No pediré perdón más nunca por ello, pues llegué a la conclusión de que no hay otra manera de Vesar ni de Besar.

Tú pediste tiempo, yo pedí helado de sardinas con almendras tristes. Tomaste un poco de mí, yo hice lo mismo contigo. Tú pediste un verso de postre, yo no tenía como pagarlo; así que cerré los ojos y te dije que Eras... sobretodo Eras. No me creíste y tomaste el último tren de regreso. Cerré los ojos con otra navaja Andaluza....entonces me pediste el más enorme Veso.

Medios Vesos son...

Un beso a la mitad, no es un beso
pero tal vez un medio Veso sí sea un Veso
o beso completo..
Blanco o Negro un Veso es un Veso
sin importar la lira que se taña...
Así prefiero darte 2 Vesos,
que 200 versos mediotínticos
o 500 besos de medio volar...
Un veso para todo lo que es contigo ...

"Estudio N#1 de Soneto Desafinado"

Palabras más, palabras menos (como siempre)... Cómo se pueden querer los finales sin comienzo, los besos de aire y las miradas que no son miradas. Cómo se puede cargar con nostalgias de cartón y de papeles vacíos. Cómo las lenguas se pueden trabar con nombres tan ajenos, tan bárbaros, tan bellos, tan de nunca. Puede ser, elevo aquí mi teoría empírica, que hay amores que solo nacen para verlos desde la vitrina del sueño (son amores?). Desde lo lejos, así como dibujamos fantasías en las nubes de lluvia. Mas, cierta o incierta mi teoría, le robo un soneto desafinado a los ojos más bellos y más tiernos (poderosos y pesados por demás) que este mosca-sapiens (válgame Temístocles el título) ha visto en niña alguna. Para Bárbara Calderón

Solo me quedan de ti
dos ojos de Porcelana,
un Ron sin solo de violín
y tres olvidos en caravana.

Un albatros añorando el Mar
dos cobijas secas,
un verso sin ganas de ladrar
y un sin fin de ondas muecas...

Una silla, un volver, un sístole,
un diástole jugando
con el telón de tu adiós,

Un lápiz tristón , una hipérbole,
un desastre de labios colgando
del punto y seguido de tu ausencia.

Digamos algo....

Este sabor a arroz crudo
parece un volver al invierno
para no quedarme mudo
(digo adiós)
y renuncio a tu gobierno

Capitulo N#...

La Mandrágora

Sentado en el rincón silente, escribo:
Tengo el alma muda y las manos sordas (y viceversa). No conozco en mi " la canción de las babas del mar y del relámpago en vena", soy marchito como los adioses y los naufragios.

Este sórdido lamento, nació de madrugada (como todas las verdades) y lleva a cuestas todo el deseo y toda la melancolía (desastre) de las voces del Horror. Volverse al mundo
con el alma ahogada y surgir al erial en cada desvelo...

Será que la canción de Orfeo no arruya mis vaivenes y latidos?
Será que los laureles nunca alcanzarán mis sienes?

No canto con la brisa ni con los luceros, me queda corta el alma.

Recordar mis naufragios en cada estrofa, me lleva a donde se arrodilla mi terrible deseo, y donde solo retumban mis pasos de Novillo que, más que ternura, son en mí,la más Verde lástima.

Esta letra negra que hoy padezco, es más mía que todas las demás (malaya sea), pues es el mandato
de mi propio verdugo:
No cantar en Sol Mayor, ni en nada, Solo silencio y niebla, niebla y melancolía.

Cabe decir que no renuncio, por más lamentable que fuese. Aquí, bajo este aguacero de mis propias verdades, sigo buscando el ut-re-mi de mi alma.

"Ama tu ritmo y ritma tus acciones". Yo por traidor, sigo cual mandrágora deseando ser voz- siendo susurro- deseando ser canción - siendo lamento...

"Qué es poesía? y tú me lo preguntas?"... Hoy no sé responder (desastre)...Pero me urge decir que poeta se nace y se vive, y sobre todo se muere. Pero habemos poetas negros, y sobre todo mudos (y sordos, por desgracia) al final del delirio seguimos (sigo) siendo Poeta. Que lo sepan Dios y mis letras muertas: mis manos son de poeta, ya sean mudas, errantes o sordas...mis dientes son de poeta y Esta Boca Sigue Siendo mía...El resto es circunstancial.

Pan y Rosa

Gracias a Cesar Sánchez por haber inventado el Pan con rosas (perdón la melancolía) y Gracias a Babie Calderón: para tus aguaceros, aquí sobra Techito. Saludos, Paco. (PyFeP)

Salud por mi Tío Joaquín.

Tú lagrimón de cocodrilo
yo pisotón en el meñique
Tú blusa en negro hilo
yo hormiga en arequipe.

Tú adorando en sol mayor
yo con tinta grís delirio
Tú y tus labios con licor
yo bastón sin equilibrio.

Tú beso en jaula de 140
yo final de culebrón
Tú y tu cara de domingo
yo a la hoguera por traidor.

y tales para cuales
yo pan, Tú rosa
en 15 cardenales.

Mis Benditos y Mis Malditos

A mi Tío Joaquín.

Benditos sean los tragos de los viernes
que se convierten en tragos sabatinos
y luego te agradecen con musas
en domingo.

Malditas las horas de dormir
los TVs encendidos en realities
los relojes de alarma
y las buenas horribles costumbres.

Benditas las niñas de andar rosado
de boca de fresa y nalgas de selva
pero más benditas las poetas
y las que besan al desafinado.

Malditos los diminutivos
al final de los nombres del poeta
y peor si los usan con guadañas
para cortar de tajo su cabeza.

Benditos los amigos terrenales
que merecen ser llamados como tales
Benditos los enemigos con espada
que no miran de reojo a sus rivales.

Malditos los críticos del arte
menos esos que saben bailar como anormales.
Malditas las visas y los juicios,
las aduanas en playas celestiales.

Benditos los puntos suspensivos
Malditos los márgenes y las sangrías
Benditas las madres que son madres
Benditas las "malas compañías".

Benditos los que besan primaveras
malditos los que las sacan al mercado.

Beso en Plural

Palabras más, palabras menos...

Te quiero en coincidencias
en "hasta luegos"
y en adioses.

Te quiero en versos
en prosa
y en un necio soneto.

Te quiero silenciosa
en sepia
y en claveles.

Te quiero en letras
en liras
y en besos.

Te quiero en un Beso
en un salto
en un olvido.

Te quiero en tinta
en cielo
y en tu boca.

Te quiero sensual
devassa
y orgullosa.

Te adoro en ti
en todo
en aire.

Te adoro en blanco
en sueños
y en olvidos.

Así
al final de este colapso,
te quieros
y te adoros.


Letra y Música: Luis Gutierrez (PyFeP)

Muska Tremens en una carta para un doctor.

Doctor, me he enfermao.
Se me subieron unos ojos a la cabeza y ni dormir puedo. Qué hago ahora con este derrumbe? Ella quiere a otro, y yo aquí: mirándome en la pared, y escribiéndole a usted esta carta a punta de tachones desesperados.
Me recomendaron unos amigos que me fuera y me escapara en mis deberes: Ni que yo fuera Pedro Infante para hacerlo.
Como le digo, he enfermao. Cada palabra que dice me manda a la lona, cada foto que veo me desarma, cada sonrisa, bueh, ni hablar de la sonrisa desa mujer.

El fin pasau fuimos a bailar con una gente de la universidá, y ni hablarle pude. A punta de ron ni siquiera: cada miradita della me bajaba los calzoncillos. Carajo! si estoy jodido. Ni Benedetti me salva: consin Visecersa o consin lo que sea, estoy jodido.

Cómo le explico doctor? No puedo andar así estos días. Se me vienen los parciales encima la semana que viene y ni una letra me sale, solo este desastre de carta que le remito.
No sé si llamarla y decirle cualquier cosa, capaz eso calma la cuestión. No...ni de vaina, además no tengo su número.
Ahora sí me fregué: Empepau de nuevo, a medio trimestre, con los calzoncillos de sombrero y el orgullo de viaje, y sin chance alguno de armar una campaña de conquista, pues ya perdí la guerra sin alzar ni una lanza. Linda, linda es la única palabra que me retumba en la cabeza, qué desastre. Y 7 sinella, son 7 siete ladoro con locura; y 40 veces me falta y 40 veces me desarmo en un verso rojo. Doctor, ahora sí que me jodí.

Doctor, doctor... se me fue la razón en la risa della, y no sé qué tomarme para parar esta cuestión. Creo que lo más lógico es que usted le mande a ella unas pastillas de esas que enamoran para que se me resuelva el problema... verga! ya estoy escribiendo idioteces.

Hable usted con ella doctor, tal vez si le dice que es por cuestiones médicas, ella entenderá y se vendrá conmigo, consigo, connosotros, consiempre y conjuntos también. Creo que es una buena idea.... coño! eso es de cobarde.

Doctor, una mosca me habló y me dijo que no le siguiera escribiendo a usted, que seguro cuando vea una foto della se embruja igual y me la intenta quitar.. creo que la mosca tiene razon: jódase!!!!. De bolas, como es medicucho y yo solo llevo 3 años de ingeniería encima, me quiere joder. No, no soy tan pendejo, métase su estetoscopio por donde no lo alcance el sol.

Dónde quedó el juramento hipocrático!! Yo confié en usted en las primeras líneas de esta carta, y usted viene a intentar robarse a mi luz de donde el sol la toma, a mi conella que es todas en una, a mi sonrisa de linda linda linda. Ella que la extraño más que a la música, y que no tengo ni aire ni nada para decirle que venga, que yo la quiero, que me gusta cuando calla porque esta como distante... o no no no, no me gusta cuando calla porque redunda con sus ojos y sus cabellos, toda es silencio, como la canción más apasionada.... y usted me la quiere quitar, cabrón!!! la mosca tenía razón, no le escribo más, jódase.

Con esto quiero decirle doctor, que estoy muy bien y que gracias, ella es bella y tiene novio. Yo estoy conmigo y tranquilo.

Attemt. Temístocles Hernández.
Desde: El techo en París, calle melancolía, edificio Béquer. Código postal: 0000

Sintigo.

Indiscretamente, este poema está dedicado, pero me reservo el nombre...por ahora. Vamos a ver si las coincidencias hacen su trabajo.


Recaigo en este encuentro
de mi madrugada y tu recuerdo.
No eres canción
eres silencio,
eres el sino de esta noche
que en un respiro
resume lunas y delirios...

Callando en líneas
mi corazón de ayer
no entiende tu mañana...

Tus ojos son de mañana
cuando yo no era.

Callando en líneas,
cantando leve...
poemas de Béquer
redundando en mí mismo;
y es que a mí no me gusta cuando callas,
porque toda eres silencio
y redundar tus ojos
con tu boca
y tus cabellos
sería la canción desesperada
que destierre este tormento.

Callando en verso,
en este sintigo
en este vértigo...
Pongamos que hablo de tu ausencia
y yo conmigo gritando versos..
otro segundo sin sueño
con tu sueño de bandera.

Para resumir lo irresumible:
siete veces sintigo
por siete veces te añoro.

Lágrima... porque Ciento volando.

¿De dónde cuelgas
tan calma y tierna,
tu mi lágrima gris
de Ciento volando?
Pendulas leve y muda
desde donde el sueño no ve
hasta embriagar mi ventana.

Tierna, sorda...
Desesperadamente sola;
sola como este siglo,
como esta letra, sola
como todo el que vive
para besar la primavera.

De dónde cuelgas
tan tierno y tan calmo,
tu mi espejismo de liras amadas
de besos de Azul
y laureles de oro
...De ojos vitrales
y claveles de espanto.
De mi conmigo
al filo de este quebranto,
de letra tatuada en viento
sobre mi pecho...

¡Ay! lágrima mía cual negro abismo
¿de dónde cuelgas
tierna y muda
calma y tenue
feroz y radiante...?

El Horror.

Sin nombre-Mercedes E. Gutiérrez
Otro aporte de mi "hermana gemela, patrona de la alquimia hilarante"


Cómo le temo hoy
a esta página blanca
temblando desde los pies
hasta los sueños.

Qué horror este de hundirme en el vacío,
en lo blanco.
De no poder fugarme entre líneas,
se ser susurro,
sin fe y sin alma
deseando ser voz
sin fe, sin ganas...

Qué horror este de las manos rotas
de gritar ahogado
con dedos mudos
y torpes;
con estos ojos sin Azul
y estas ganas que solo en Grís
se desvanecen.

Qué fatua esta letra,
que desgracia...
Terrible lamento del jilguero decapitado
que ni camino ni cometa
solo blanco,
blanco en demasía.

A mi familia..."La risa en la terraza"

No pretendo tener voz cuando a todos se nos inunda la garganta de tristeza - eso sería ser imprudente,melancólico e impertinente al mismo tiempo, además muy desagradable- Tampoco pretendo usar este desaliento como musa negra, para llamar la atencion y colocarme coronas de laureles que , aparte de ser asquerosas siendo de ese modo, falta demasiado para que me calcen en las cienes.

En fin, lo único que deseo con estas líneas es gritarle a mi familia que, con todo lo que tengo de alma, estoy luchando contra la melancolía y la impotencia, para seguir de pie frente a esta implacable mala nueva. Aun me falta letra ( y sobretodo voz) para poder decirles a todos lo que siento. Generalmente no soy el más elocuente, y por eso me confieso y entrego en estas letras.

Falta cielo para escribirles "los AMO", pero les tengo una sonrisa para decirles: Todo estará Bien.

"Van y vienen las tormentas, las sillas y las caídas. Mira a un lado de tu caminito angosto, tu familia estará allí."


Se resbalan por el llanto
los instantes más negros de la casa,
falta risa en la terraza
y sobran cuervos
negros e implacables
en el tejado.

¿Cómo fue que se nos fue el pan
de la alegría
y en esta hora de jauría
no hay aliento ni morada?

Detrás de este quebranto
hay según nosotros
el abismo más profundo.
Hay en la garganta
el grito y la lágrima
ya dispuestos a quebrar
la última brizna de paz en gris
de la espera.

Instante...

¡Pero Miren
sonrían ante unos ojos que se vuelven alba,
unos besos retornando a las mejillas...
un corazón que ahora
más que nunca
bate furibundo de alegría...
un cometa que vuelve a la brisa...
un amor que despierta
sin llanto y sin rasguño
a la familia que,
unida
ya ríe en la terraza !

"Nunca hay pesadilla
que supere los sueños"

"Poema de Amor numero #0000001"

A veces lamento llevar tanta melancolía pudriéndome los huesos, ver las cosas tan grises o tan Azules en los momentos incorrectos. A veces, los ¨cristales de bohemia¨ no son tan buenos amuletos, ni las nubes buenos escapes para las ternuras desechables. Ver las cosas en planos cerrados a lo Ingmar Bergman no es lo indicado en todos los instantes. Todos los ojos que veo, desearía que se convirtiesen en Rojos autobuses: ya, esta ¨calle melancolía¨ huele a barrio chino. Cierro este desvarío, para no abusar. Así, dedico este poema a Nathalie De Andrade, solo por si acaso se equivoca la suerte y le toco los sueños a la niña más linda de Caracas.

No existe tanto en el mundo para quererte
no hay voz ni tinta ni claveles.

Para ti faltan versos y poetas
Para ti faltan soles y cometas.

Te adoro en el silencio más precavido
por necio, sordo y necio
me falta pecho para llevarte,
llevarte dentro
niña de los ojos de la luna.
Te llevo en el cielo de la boca
y en la ventana de este tren desvanecido
que va, sin rumbo ni libreta
y llega, corre y nace de madrugada.

Te adoro y no sé como gritarlo
escribirlo con las olas en las nubes
y que todo lo que exista sea tu nombre
y todo lo que nazca sea en tus ojos...

Te adoro distante
tenue, perpetua...
clara como la luna en los ojos del ausente.

Fría y perfecta
como la misma existencia
Cálida y hermosa
como un beso de Calypso.

Te adoro y me faltan letras
miles de letras para besarte.

Pregunta.

Y si la vida fuera el sol
en una enredadera
y tus tragedias linderos
entre este beso y el llanto?

Y si la vida fuera un caos
en el ron del desengaño
y el Vallejo de mi alma
fuese el Newton de tus años?

Y si mis ganas no fueran hilos suaves
sino colosos en movimiento?

Cómo cantaría este evangelio
de las noches sin tu silencio
sin mi grito de tinta y aguaceros
y con tus fiebres de lucero?

"Paco: Tantas calles en Caracas, Tantos Besos sin París"

Quiero aclarar, que tanto tiempo sin escribir tiene sus porqués bien definidos, los cuales me reservo, a beneficio del lector.

Ay de este asfalto en tu penumbra!
calle de tus lazos y claveles
con todos tus adioses y derrumbes
con todos mis rotos carruseles

Esta blasfemia de estar y no tocarte
este silencio filoso y sosegado
este rumor de orquesta en nuestra guerra
esta sinfonía del pasado pasando
pasando

Cómo buscarte una rima,
¨si todo lo que tocas se vuelve primavera¨?

Ay de estos mis días
tan ajenos de calma
tan llorones por ti!

Cerrado, todo cerrado

Cerrado
Todo
Sobre todo cerrado

Cerrado en noche mi suelo y mi garganta.
Cómo se amarra al sol en la penumbra?
Cómo los besos se esconden en la bruma,
y entre la niebla,
la lágrima del Jilguero?

Cerrado este espanto en la tierra de gracia
con todo y nada en la espesura
que ya en el ruido
no murmura.

Y no; Nada...
para abrir lo cerrado
y recordar el olvido

No se gasta negro sobre blanco
No se ama al sol fugado
No llaman las voces
a los nacidos en primavera;
y el porqué es noche de las noches.

Cómo la Rabia entera
puede quedar tan sola?

Temblor

Aquí quien yace
colgando de esta letra;

Aquí quien llora
la tinta del block moribundo;

Aquí quien ama
sin amar las primaveras.

Si es que estuve con la brisa
en el rincón sin espacio.

el Yo yace en pedazos
y el Resto
Aquí....

"Consejo N#1 Del Aprendiz de Brujo" o "Los mejores finales son los dulces, Pero no existen"

En esta hojarasca de momentos, prefiero quedar como afligido por cosas que no entiendo y que no sé, a quedar como el que no sabe estar afligido por algo.

A este flaco no le entalla aún
su toga de aprendiz de brujo...
arrojaré esta letra
por cariño
y con cautela.

De esta letra cuelgan lágrimas de lunes
de martes y de miércoles.
Cuelgan horas de ayer que ya es mañana...
Y de mañana con sus miedos...
y de mañana con sus Miedos.

Juego esta letra mojada y abrazada,
porque no se nada de besos
y mucho menos de heladerías.

Mas en este delirio
me dio por saber
(o creer que sé)
que el Nos no existe sin el yo
y que cuando las miradas ya no matan
no vale morir en el intento.

Las madrugadas morirán con lo que digo,
mas lo que digo
lo dicen estas mis lenguas
y esta mi boca...
Boca y letra para decir
que si este camión rojo
se accidentó en la autopista
que se lo lleven los bomberos
y cada quien para su casa.

Si los besos no dan calor
y los brazos nos congelan,
mejor es decir adiós
y tragarnos la tristeza...

Amor es de amarse
no de amordazarse,
y mucho menos amarrarse a una torpe carabela.

Cabrón el tiempo como siempre...
mejor es decir adiós
y tragarnos la tristeza.

(Esto es para quien le sirva o para quien se atreva a seguirme un consejo)

(y las faltas de ortografía se las cobran a la televisión)

1er Intento de Oda para las simple cosas

Aquí conmigo:
este silencio
acompañado por los besos de las nubes con el sol
que después de su sutil preludio,
se retira
con la elegancia de un mago que desaparece
y se envuelve con el aplauso,
sublime y enardecido,
de la danza de las olas y la arena.

Aquí,
en este murmullo,
el Azul se combina con el Grís
y bailan.

Aquí,
en esta Canción
brilla un verso del rostro más tenue
se va
y besa todo lo que toca.
Así,
este rincón donde deliro,
se vuelve poesía
y luego viento
se vuelve Sol
y luego ritmo
se vuelve caricia
y luego el más tangible recuerdo.

Es este beso donde se esconde el cielo detrás del mar...
es este murmullo donde el sol es rey de los instantes
y la luna madre de todo ...
de todo lo que,
sabiendose mortal,
es eterno
para quien delira.

Danza Ipanema con la brisa
y todo sobra...
y todo basta...

Declaración Nro.3

En este instante
de todas las vuelas,
me detengo:

Es esta nota firme
iracunda
que hoy se entona,
al alzar todos la mirada...

Miren....
Sientan el andar circular de las cosas
que van y hablan de las tempestades,
de las grandes colosos que se amanzan
después del beso del desastre perfecto.

Abracen...
Sientan el andar circular de los tiempos
que vienen y entonan los himnos del cataclismo
del retorno apacible y misterioso
cuateloso en demasía
del orden finito
limpio
del descanso.

Estas flores del murmullo
del grito y la tormenta
tan de sus hojas rojas
que implacablemente ostentan
van de la mano con los vientos
enamoradas del tornado
amantes infieles del mar
y todos sus misterios
así de furias..
así de fieras..
nos atan la vida
a la brisa
a la suerte
a la moneda...

Aquí la verdad,
no de mi alma, sino
de este rincón donde el tiempo se detiene,
retorna,
se vuelve espacio
y se vuelve nada:
esas flores amarradas a la huida
No son más que las antiguas flores de la pausa
del jardin de los silencios
flores y tallos inertes y rígidos
tan de sus hojas blancas
que impenetrablemente mueren.

Después
en este otro instante
de entre todas las vueltas
miramos hacia atrás o hacia adelante
y
las flores,
ya cambiaron su color.

Río 22/12/2010