todos apestamos a espanto cuando llega la orden.
desbordar la tierra como una plaga de hambre.
la artillería,
los tenores de la muerte,
nuestro preludio.
saltar la trinchera.
el futuro es un alambre de púas,
serpientes adornadas con jirones de piel.
el futuro es una masa de nombres mudos
que se estrellan contra el olvido,
contra un diccionario que no los comprende.
venimos de la tierra, vamos al fango.
venimos de londres, peleamos en Somme.
venimos de un intestino caliente,
somos la guerra.
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